— Ky është vendi im, — tha djali me atlete të bardha e shollë të kuqe, duke treguar me gisht kolltukun pranë dritares.
E ngrita shikimin nga telefoni. Klasi biznes. Fluturimi Elbasan–Vlorë, nisja në orën nëntëmbëdhjetë e dyzet. Vendi 2A, pranë xhamit, larg korridorit. Pikërisht atë vend zgjedh gjithmonë.
— Zotëri i ri, çfarë vendi keni në kartën e imbarkimit?
Ai as nuk u mundua ta shihte biletën. Vetëm tundi dorën, ku i rëndonte një byzylyk i trashë ari, sikur po largonte një mizë.
— Ç’rëndësi ka? Kam paguar për biznes. Dua të ulem te dritarja.
Mund të ishte njëzet e gjashtë vjeç. Ndoshta njëzet e shtatë. Mbante një bluzë me një logo gjigante në gjoks, ndërsa parfumi i tij ndihej tri rreshta më tutje. Flokët i kishte të prera shkurt e të ngrira me xhel. Kurse vështrimi… ai lloj vështrimi nga lart-poshtë, si të po vlerësonte një mall me ulje.
Pa thënë asgjë, i tregova kartën time të imbarkimit. 2A. Shkruar qartë, e zezë mbi të bardhë.
Ai më kaloi me sy: xhaketën prej linoje, pantallonat e thjeshta gri, fytyrën pa grim, flokët e shkurtër ku thinjat dukeshin hapur. U ndal pak te duart e mia: as unaza, as byzylykë. Vetëm një orë. Në pamje krejt e zakonshme, pa marka të dukshme.
Pastaj u zgërdhi.
— Dëgjo, moj teze. Je e sigurt që e ke vendin këtu? Mos vallë ke ngatërruar sallonin?
Prej njëzet e dy vitesh ndërtoj biznesin tim. E nisa me një kuzhinë të vetme në zonën industriale të Durrësit: katër punëtorë, një frigorifer dhe tenxhere të marra nga shtëpia. Sot kam dyqind e tetëdhjetë punonjës, tri reparte prodhimi dhe kontrata me linjën ajrore më të madhe të vendit. Pesëdhjetë herë në vit fluturoj në këtë kolltuk. Megjithatë, gjatë gjithë këtyre viteve, nuk mësova kurrë të mbaja çmime të varura mbi trup. Nuk dua. Nuk ia shoh kuptimin.
— Jam e sigurt, — iu përgjigja. — Ju lutem, uluni në vendin tuaj.
Ai nxori një zhurmë përçmuese. U ul në 2B, përtej korridorit nga unë. Kryqëzoi këmbët dhe nxori telefonin me këllëf të artë.
Por nuk u qetësua. Këtë e kuptova që në atë çast.
Nxora laptopin dhe hapa postën e punës. Kontrata e re për tremujorin e ardhshëm kishte njëqind e dyzet e gjashtë faqe. Tri aeroporte, njëmbëdhjetë linja, ushqim në bord për çdo fluturim. Kompania ime, “AviaTechLine”, prej nëntë vitesh furnizon këtë linjë ajrore. Çdo tabaka me ushqim, çdo pecetë e paketuar, çdo porcion kafeje në termos — janë njerëzit e mi, reparti im, recetat e mia.
U përqendrova te shifrat. Pika tridhjetë e dytë: logjistika e ushqimit të ngrohtë, normat e ngarkimit në avion. Punë e njohur për mua. Më pëlqen t’i lexoj dokumentet e mia, sepse aty shoh si njëzet e dy vite kthehen në pika, nënpika, tabela dhe rregulla konkrete.
Djali heshti rreth shtatë minuta. Pastaj nuk duroi më.
— Hej, — u përkul përtej korridorit. — Si ka mundësi që je në biznes-klas pa unazë, pa vathë? Ke burrë, apo po fluturon me lekët e fundit?
Nuk iu përgjigja. Ktheva faqen.
— Nuk dëgjon? Apo je bërë shurdhe? — qeshi me batutën e vet. Me zë të lartë, sa e dëgjoi gjithë salloni.
Në klasën biznes kishte dymbëdhjetë vende. Shtatë ishin të zëna. Një burrë me kostum gri, një rresht më pas, uli gazetën dhe e pa djalin mbi syze. Një grua me vajzën e saj, rreth tetë vjeçe, në rreshtin e tretë, ktheu kokën, pastaj u kthye shpejt përpara.
— Po më injoron? — mërmëriti ai me tallje. — Mirë pra.
U ngrit. Hapi raftin e bagazheve sipër meje me një siguri prej pronari, sikur po hapte dollapin në shtëpinë e vet. Kapi valixhen time me të dyja duart, e nxori dhe e shtyu në fund të raftit, në cep, duke e shtypur me xhaketën e tij. Pastaj, në vendin që u lirua, pikërisht mbi kolltukun tim, vendosi valixhen e vet: të zezë, me zinxhirë të artë dhe me etiketën e një marke italiane.
— Valixhja ime ishte këtu, — i thashë.
— Tani nuk është më. Imja kushton më shumë. Edhe në cep mirë është ajo e jotja.
Mbylla laptopin. U ngrita. Hapa raftin. Nxora valixhen e tij me zinxhirë të artë dhe e vendosa me kujdes në korridor. Timen e ktheva aty ku kishte qenë. Pastaj mbylla raftin. Të gjitha i bëra pa fjalë. Pa nxitim. Qetësisht.
Atij iu skuqën veshët. Këtë e vura re menjëherë: jo fytyra, por veshët. Majat iu bënë flakë të kuqe.
— Çfarë po bën ti? A je në vete?
— Po kthej sendet e mia në vend. Valixhja juaj duhet të jetë në raftin tuaj, mbi kolltukun tuaj, — i tregova me dorë.
— A e di ti kush jam unë?
E dëgjoi i gjithë salloni. Burri me gazetë e vendosi gazetën mbi gjunjë. Një grua e moshuar, dy rreshta më tutje, tundi kokën.
— Nuk e di, — thashë. — Dhe nuk shoh ndonjë arsye pse duhet ta mësoj.
— Babai im është Flamur Qosja. Rrjeti “Shashlliku i Artë”. Njëzet e tre restorante në Elbasan dhe rrethina. Të thotë gjë?
E shqiptoi sikur sapo kishte dhënë fjalëkalimin e një kasaforte. Ose fjalëkalimin e një bote të rriturish, ku atë e fusnin vetëm për shkak të mbiemrit.
Për atë rrjet kisha dëgjuar.