— Fakti që jeni ndarë nuk ndryshon asgjë, — vazhdoi ajo me qetësinë e dikujt që flet nga froni. — Ti do të jetosh këtu derisa fëmijët të rriten. Kjo është zemërgjerësia e djalit tim. Dhe për sa kohë ndodhesh brenda këtyre mureve, për të cilat ka paguar Marsel Kryeziu, do të ishte mirë të tregosh respekt për nënën e tij.
Mora frymë thellë dhe mbusha një gotë me ujë. Duart më qëndronin të palëvizshme. Ky ishte zbulim për mua: dikur më dridheshin, sot jo. Asnjë nerv, asnjë lëkundje.
— Gaboheni, — iu përgjigja me një ton të butë, pothuajse të përmbajtur. — Madje, gaboheni në shumë gjëra.
— Vërtet? — buzëqeshi me ironi, ndërsa nga çanta e saj e madhe nxori mbulesën e tavolinës: e trashë, e bardhë, me njolla të verdha që koha kishte lënë në palosje. — Në çfarë pikërisht? Që je këtu thjesht me leje? Thuaj faleminderit që nuk të nxori jashtë. Një burrë tjetër do të të kishte treguar derën pa u menduar dy herë.
Hodha një sy nga ora: 20:15. Marseli do të mbërrinte pas rreth tridhjetë minutash. Ai gjithmonë vonohej; ishte mënyra e tij për të hyrë në skenë në kulmin e tensionit, për të rregulluar gjithçka dhe për të marrë meritat e pajtuesit. Por sot nuk do ta arrinte dot.
Pika pa kthim
Dhe më pas ndodhi ajo që e kisha frikë, por për të cilën isha përgatitur.
Vjosa Deda hyri në dhomën e ndenjjes, drejt tavolinës ku kisha shtruar enët mbi mbulesën time prej liri, ngjyrë shampanje. Me një tërheqje të ashpër, çuditërisht të fuqishme për moshën e saj, e hoqi. Pirunët dhe gotat u përplasën me një tingull të mjerë; një gotë u rrokullis dhe u thye.
Mbulesën time e hodhi mbi kolltuk dhe nisi të shtronte të sajën.
— Kështu bëhet, — murmuriste duke sheshuar palosjet e forta. — Duhet rregull. Marseli do të vijë dhe do të ulet në krye të tavolinës. Ti, në skaj, që ta kesh më të lehtë të shërbesh. Nipërit anash. Unë, pranë djalit tim.
— Zonja Vjosa, — zëri më doli i ftohtë si akull. — Vendoseni mbulesën time përsëri aty ku ishte.
— As që më shkon ndër mend, — tha ajo, duke u drejtëzuar dhe duke mbështetur duart në bel. — Në shtëpinë e djalit tim, unë vendos si shtrohet tavolina. Dhe kush ku ulet, po ashtu e vendos unë. Nëse nuk të pëlqen, shko në kuzhinë. Aty e ke vendin.
Një heshtje e rëndë ra mbi dhomë. Dëgjohej vetëm tik-taku i orës së vjetër të murit — e vetmja gjë që kishte mbetur realisht nga koha e “pushtetit” të saj.
Atë çast e kuptova: kishte ardhur momenti. Nuk mund të heshtja më duke u fshehur pas mëshirës për thinjat dhe moshën e saj. Mëshira, tani, do të ishte mashtrim.
Pa thënë asnjë fjalë, dola nga dhoma. Shkova në dhomën e gjumit, hapa sirtarin e poshtëm të komodës, aty ku nën një grumbull trikoshe ruhej një dosje e trashë me dokumente. Nxora fletën e parë. Letra ishte e fortë, me vulë blu.
Kur u ktheva në sallon, Vjosa Deda po lëvizte karriget, duke soditur me krenari “territorin” e saj. As që e ngriti kokën nga puna.
— Ta thashë, Ornela Mullisi, mos u sill përpara këmbëve. Shko kontrollo rosën, para se të digjet fare.
— Uluni, zonja Vjosa, — thashë. Nuk ishte lutje. Ishte urdhër.
Diçka në timbrin e zërit tim e detyroi të kthehej. U afrova tavolinës, shtyva anash mbulesën e saj të niseshtuar dhe vendosa dokumentin mbi sipërfaqen e lëmuar të drurit.
— Çfarë është kjo? — ngushtoi sytë, pa dashur të vendoste syzet.
— Është një ekstrakt nga regjistri shtetëror i pasurive të paluajtshme të Republikës së Shqipërisë, — artikulova çdo fjalë me kujdes. — Dhe poshtë tij, marrëveshja noteriale për ndarjen e pasurisë, e datuar…