— Mjaft më! Bëje të pushojë, më në fund! Krijesa jote po ulërin prapë! S’mund të përqendrohem fare! — Nard Dushku u përplas në dhomë si furtunë dhe dera goditi murin me një zhurmë të shurdhër. Fytyra i ishte shformuar nga nervat, ndërsa në sytë i digjte ajo tërbim i bardhë, i verbër, që i ngrinte qimet përpjetë Iliriana Dhramit.
Ajo u tkurr instinktivisht, e shtrëngoi Arben Prendin pas shpatullës. Foshnja qante pa frymë, e kuqërremtë nga mundimi. Një nyjë e nxehtë, therëse, iu ngjit në fyt. Vetëm një javë kishte që mbante në gisht unazën e re, ende të huaj për lëkurën e saj. Para kësaj, Nardi kishte qenë tjetër njeri: zëri i butë, prekjet të kujdesshme, fjalët i rridhnin si mjaltë. Tani i shikonte ajo dhe djalin si një barrë të neveritshme, si diçka që mezi priste ta hidhte tutje.
— Po e ushqej tani, do qetësohet, — nxori me zor disa fjalë, buzët mezi i lëviznin. — Më fal për bezdinë…
— Bezdinë? — shpërtheu ai. — Nëna ime është prej dy ditësh me qetësues, tensioni i ka shkuar në qiell! Unë dal nga puna i shtrydhur si limon! Sa do zgjasë kjo? Do çmendem!
Qëndronte mbi të, trupmadh, duke ia prerë dritën e dritares. Mbante erë kafe e shtrenjtë dhe diçka tjetër të mprehtë, të ftohtë — ndoshta stres, ndoshta urrejtje. Iliriana e ndjente fajin t’i ngjitej si rrëshirë, pa ditur ç’kishte bërë gabim. Nuk e kishte përkundur në kohë? Nuk i mjaftonte qumështi? Pelenat i kishte ndërruar keq? Arbeni ishte vetëm tre muajsh; botën e njihte përmes të qarave, dhimbjeve të barkut, nevojës për krahët e nënës. Si t’ia shpjegonte këtë atij?
— Nard… është foshnjë, — guxoi të thoshte dhe menjëherë kafshoi buzën. E dinte që fjalët ishin të kota.
— Foshnjë, po! — hungëriti ai, dhe ajo tallje ishte më e frikshme se britma. — Foshnja jote. Në këtë shtëpi nuk është i mirëpritur. Ma ke dëgjuar? Mjaft! Jam lodhur nga ulërimat, nga era e pështirë e qumështit të vjellë dhe pelenave. Jam lodhur që ti je gjithnjë e lidhur pas tij. Tani jemi burrë e grua. Apo mendove se do të bëhem dado e përjetshme e krijesës sate?
Iliriana e tundte djalin pa folur, sytë i kishte ngulur në dysheme. Linoleumi i ftohtë, me njolla gri, i ishte gdhendur në kujtesë me çdo çarje.
— Ja si qëndron puna, — zëri i Nardit u ul, por u bë edhe më kërcënues. — Ka zgjidhje. E thjeshtë, “normale”. Jepja dikujt. Një jetimore, kujdestari e përkohshme — s’ka rëndësi. Atje do kujdesen për të. Ndërsa ne do të jetojmë si njerëz. Normalisht. Ti do rrish në shtëpi, do merresh me lule, do shkosh në yoga. Unë i mbuloj të gjitha. Me të… me të nuk del kurrë nga gropa. Ai është vetë gropa.
Ajo ngriti sytë. Nuk e njihte më. Asgjë në atë fytyrë të mbushur, me rrudha të rregullta pranë syve që dikur i dukeshin gazmore. Ai kishte bërë betime. Në spital, kur ajo rrinte në buzë të asaj banese të djegur, me Arbenin në krahë dhe një bluzë të vjetër mbi shpinë. Ishte betuar se do merrte gjithçka mbi vete, se do bëhej baba, se do ishin të lumtur. Atëherë sytë i kishte të lagur, të sinqertë.
— Më premtove, — pëshpëriti ajo; zëri i dridhej pabesisht.
— Të premtova? — buzëqeshi ai me përbuzje, u soll rreth dhomës dhe rrëmbeu paketën e cigareve nga tavolina. — Të premtova të kujdesem për ty. Për ty, Iliriana! Ai është problemi yt. Dhe ti duhet ta zgjidhësh. Vetë. S’ke askënd tjetër veç meje. Banesa jote u dogj deri në themel, ti vetë je rritur në jetimore, shoqet mezi mbajnë veten. Do dalësh në rrugë? Me fëmijë? Shërbimet sociale ta marrin menjëherë, s’ia del dot. Ndërsa unë… unë ta jap gjithçka. Por vetëm pa të.
U largua, duke lënë pas një hije të rëndë kërcënimi. Iliriana mbeti e ngrirë derisa Arbeni u fashit mbi shpatullën e saj, i rraskapitur nga lotët. Në kokë i përplaseshin fjalë si çekan: “Jetimore. Jepja. Problem.” I kapi dorën e vogël, me gropëza në nyje. Një copë e vetes. Ta tradhtonte. Ta dorëzonte. Si send.
Por e vërteta ishte e pamëshirshme — s’kishte ku të shkonte. Jetimore, shkollë profesionale, punë në sallon për disa lekë në dorë, bashkëjetesë me Zef Kovaçin… Zefi. I bukur, i lehtë, i paqëndrueshëm. U zhduk pa kthyer kokën sapo mori vesh për shtatzëninë. I tha në telefon: “Hiqe, Iliriana. Mos u kap pas meje. Do të të shkatërroj.” Dhe humbi. Ajo mbeti vetëm në garsonierën e saj në periferi; pastaj lindja, ndihmat qesharake që mezi mjaftonin për qumështin… e më pas zjarri. Fqinjët flisnin për instalimet elektrike. Nga shtëpia mbetën mure të nxira dhe erë tymi. Ajo ishte te pediatri me Arbenin — dhe kjo i shpëtoi. S’kishte ku të jetonte. Dhe atëherë u shfaq Nard Dushku, miku i Zefit, me të cilin dikur pinin birra në grup. Erdhi me një kuti pelenash dhe pure për bebe. Fliste me dhembshuri. “Gjithmonë të kam veçuar, Iliriana. Zefi është budalla. Më jep një shans t’i rregulloj gjërat. Unë do t’i zgjidh të gjitha.”
Dhe ajo, e shurdhuar nga dhimbja dhe frika, i besoi. Sepse dëshpërimi është një këshilltar i rrezikshëm, dhe rruga përpara saj po ngushtohej me çdo frymëmarrje, duke e çuar drejt një vendimi që ende nuk guxonte ta emërtonte.