— Pranvera Prendi? — e pyeti me zë që i dridhej lehtë.
Bledari pohoi me kokë, pa e ngritur shikimin. Dikush e thirri nga ana tjetër e oborrit dhe ai u largua disa hapa. Vesa nuk priti derisa arkivoli të ngarkohej në makinën e funeralit. U kthye me nxitim dhe u largua, duke fshirë lotët që i rrëshqisnin pandalur nëpër faqe. E pikëlloi ndarja nga një grua e moshuar që e kishte dashur si gjyshe, sepse vetë nuk kishte pasur kurrë një të tillë. Por dhimbja më e madhe i vinte nga mendimi se Bledari nuk e kishte njohur, të paktën ashtu iu duk asaj.
Ditë të tëra endet e përlotur. Më në fund mblodhi guximin dhe shkoi te banesa e tij. I ra ziles disa herë, por dera mbeti e mbyllur. Fqinjët i thanë se ishte larguar nga qyteti.
Ndërkohë, pranë saj ishte gjithmonë Visar Fundo — i gatshëm ta çonte me makinë, t’i rregullonte ndonjë gjë në shtëpi, ta ndihmonte pa fjalë të tepërta. Nuk pinte, ishte i qetë dhe i thjeshtë në sjellje. Kur një mbrëmje i propozoi martesë, Vesa pranoi. Ndoshta sepse kishte nevojë për mbështetje, ndoshta sepse donte të mbyllte një kapitull që e lëndonte.
Visari u shpërngul në apartamentin e saj dhe filloi ta rinovonte. U ndryshuan muret, u shtruan pllaka të reja, u ndërruan dritaret. Vesa hoqi perdet e vjetra të nënës, me ngjyra të forta e motive të çuditshme, dhe zbriti nga muret pikturat pa shije. Bleu një vitrinë xhami për enët dhe, me një kënaqësi të fshehtë, mori edhe një set çaji me ornamente të arta — tepër i shtrenjtë, por që i sillte ndër mend servisin e Pranvera Prendit.
Ajo përpiqej të krijonte në shtëpinë e saj një rregull e hijeshi si ajo që kishte parë dikur te familja e Bledarit. Por gjithçka haste në rezistencë. Visari nuk pranonte të pinte çaj në filxhanët e hollë me buzë të arta.
— Lëri këto, janë tepër delikate. Më ngel gishti në veshin e filxhanit, — thoshte ai duke qeshur.
Në duart e tij të mëdha, filxhanët dukeshin si lodra fëmijësh. Ai parapëlqente një gotë të madhe balte, edhe kur kishin mysafirë.
— Pse je veshur prapë kështu? — ankohej kur Vesa dilte nga dhoma me fund e bluzë elegante. — Më pëlqen më shumë me rrobë shtëpie. Derisa të zbërthehen kopçat e të hiqet fundi, më ikën gjithë qejfi, — shtonte me shaka të trashë, duke e përqafuar dhe duke e shtrirë në divan.
Leximin e librave e quante humbje kohe. Bisedat e thelluara i bezdisnin. Ishte njeri i mirë në thelb, gazmor dhe zemërgjerë, por i ashpër në mënyrën e vet. Jetuan bashkë rreth dy vjet dhe fëmijë nuk patën.
— Mos u mërzit, do të kemi kur të vijë koha. A nuk jemi mirë vetëm ne të dy? Hajde këtu, vogëlushja ime, — e qetësonte ai.
Megjithatë, Vesa ëndërronte diçka tjetër. I rikthehej shpesh në mendje apartamenti i Bledarit, drita e butë, rregulli, filxhanët e hollë që tingëllonin lehtë mbi pjata. Donte të ecte nëpër shtëpi me fustane të bukura, të pinte çaj nga porcelani i hollë me zbukurime ari. I kishte blerë të gjitha — vitrinën, servisin, perde të reja — por mungonte diçka e padukshme që nuk blihej dot.
Një fillim pranvere, drejtori e thirri në zyrë.
— Vesa Gjeloshi, do të shkosh në Elbasan për specializim. Nuk kam kë tjetër të dërgoj. Të tjerët kanë fëmijë ose prindër të moshuar që s’mund t’i lënë vetëm. Ti je pa fëmijë. Për burrin mos u shqetëso, do ta kem nën vëzhgim, — tha ai me humor. — Do të mësosh programet e reja dhe, kur të kthehesh, do t’i trajnosësh kolegët.
Në Elbasan, Vesa udhëtonte me autobusë urbanë dhe vështronte fytyrat përreth, me shpresën e çuditshme se mos shihte Bledarin mes turmës. Por ditët kalonin dhe ai nuk shfaqej askund. Ditën e fundit, pak para nisjes për t’u kthyer, rrëshqiti në trotuarin e lagësht dhe shtrembëroi këmbën. U ul aty për aty dhe shpërtheu në lot.
Kalorimtarë të rastit thirrën ambulancën. Në spital, kyçi iu enjt e mori ngjyrë të errët; mezi ia hoqën çizmen. Habia e saj ishte e pafund kur, në dhomën e vizitës, pa Bledarin me përparëse të bardhë. Ai iu afrua, i preku këmbën me kujdes profesional, ndërsa ajo rënkonte — ndoshta nga dhimbja, ndoshta nga prekja e tij. Ai i vendosi një fashë të fortë dhe e shtroi në pavijon.
— Po të banoje këtu, do të të lija të shkoje në shtëpi. Por udhëtimi është i ndaluar për ty tani. Duhet ta mbash këmbën pa ngarkesë. Qëndro dy a tre ditë, pastaj do ta rivlerësojmë, — tha ai, duke u përgatitur të largohej.
— Bledar! — e thirri ajo. — Vërtet nuk më njohe sërish?
Ai u kthye. — Të njoha. Pra, nuk të kam imagjinuar në varrimin e gjyshes?
— Isha unë. E di që s’ishte momenti i duhur atëherë, por pse nuk erdhe më pas? Mendova se më kishe harruar. U zemërova shumë. Erdhi dita që trokita te shtëpia jote, por ti kishe ikur. Po të kishe ardhur atëherë… ndoshta nuk do të isha martuar.
— Je e martuar? — pyeti ai.
— Po.
— Unë jam ndarë, — tha qetë. — Më fal, duhet të shkoj tani. Do të flasim më vonë.
Në mbrëmje, ai erdhi ta merrte me karrige me rrota dhe e çoi në dhomën e mjekëve. Pinë kafe, biseduan gjatë, kujtuan të kaluarën që nuk ishte shuar kurrë krejt.
Të nesërmen në mëngjes, ai u shfaq sërish në dhomën e saj me një tufë me lule dhe luleshtrydhe të freskëta.