…kishte ëndërruar të bëhej kirurge.
Ajo hyri në hyrjen e pallatit dhe nisi të ngjitej nëpër shkallët e ngushta drejt katit të tretë. Te Bashkim Deda, një i moshuar i vetmuar e me kulturë të hollë, shkonte shpesh. Ai mbante mbi supe një varg sëmundjesh kronike që kërkonin kujdes të vazhdueshëm.
Sapo i hapi derën, ai u tërhoq menjëherë nga pragu, pa pritur që Arjana Hasani të hiqte pallton, dhe u drejtua ngadalë për në dhomë, duke tërhequr këmbët zvarrë. Ajo e njihte mirë apartamentin; e dinte saktësisht ku gjendej gjithçka. Si zakonisht, kaloi më parë nga banja për të larë duart.
— Çfarë ka ndodhur këtë herë, zoti Bashkim? — pyeti ajo, duke hyrë në dhomë.
— Mos u mërzit me mua, bijë, — nisi ai me zë të ndrojtur. Kështu e thërriste gjithmonë, ndonëse ajo prej kohësh nuk ishte më vajza e re që sapo kishte dalë nga universiteti i mjekësisë. — Në të vërtetë jam mirë. Thjesht më mbaruan ilaçet dhe nuk u kujdesa t’i siguroja më herët. Më shkruaj një recetë dhe mbaron puna. Këmbët më dhembin, e s’kam fuqi të shkoj deri në poliklinikë…
— Mos u shqetësoni. Të paktën t’ju mas tensionin, meqë erdha, — tha ajo, duke nxjerrë aparatin. Pas pak shtoi: — Është paksa i lartë.
— Prej tri ditësh nuk kam pirë asgjë, m’u sosën tabletat, — pranoi i moshuari.
— Po ju përgatis menjëherë recetën. Fëmijët nuk këmbëngulin të shkoni të jetoni me ta? Vetmia në këtë moshë është e rëndë.
— Më ftojnë, si jo. Por s’dua t’u bëhem barrë, — u përgjigj ai me qetësi.
Ajo i zgjati fletën.
— Këtu kam shënuar edhe numrin tim personal. Mos e humbni. Më telefononi kur të keni nevojë, pa hezitim. U morëm vesh?
— Faleminderit, bijë. Ndoshta pini një çaj para se të ikni? — u gjallërua ai.
— Herën tjetër patjetër do ta pimë bashkë çajin, zoti Bashkim. Tani duhet të vazhdoj, — tha Arjana, duke u ngritur. Ajo veshi pallton në korridor dhe, ndërsa po bëhej gati të dilte, doli edhe ai pas saj për ta përcjellë.
Zemra i dhimbsej sa herë ndeshte të moshuar të tillë, të mbetur vetëm. Edhe vetmia e saj i rëndonte, por për ta duhet të ishte shumëfish më e ashpër. Psherëtiu lehtë. “Sot paskam vendosur rekord me psherëtima,” mendoi me ironi, teksa zbriste shkallët.
Emri i radhës në listë ishte Marsel Kovaçi, njëzet e tetë vjeç.
“Ç’i ka ndodhur këtij?” mendoi. Nuk i kujtohej të kishte shkuar ndonjëherë në shtëpinë e tij. Zakonisht pacientët i mbante mend mirë, sidomos adresat. “Mos është ndonjë që kërkon pushim mjekësor kot?”
Një herë një djalë i ri e kishte thirrur në shtëpi duke u ankuar në telefon për temperaturë të lartë, dhimbje fyti e dobësi. Kur ajo mbërriti, ai dukej krejt në rregull. Në komodinën pranë divanit qëndronte termometri, me një shifër të lartë të ngrirë. Arjana i kërkoi ta matte sërish temperaturën dhe e shkund vetë termometrin. Rezultati doli normal. I riu u justifikua se kishte marrë ilaçe dhe se nuk mund të priste gjithë ditën derisa mjekja të vinte. Kur kuptoi se raporti mjekësor nuk do t’i jepej, nisi ta lutej, madje i ofroi edhe para. I kishte ardhur e dashura nga një qytet tjetër dhe nuk donte të ndahej prej saj, ndaj kishte sajuar sëmundjen. Kur Arjana refuzoi prerazi, ai e ofendoi me fjalë të rënda, aq sa ajo u largua pa e zgjatur.
Raste të tilla të mbeteshin në mendje përgjithmonë. Në vite praktike kishte parë lloj-lloj sjelljesh.
Këtë herë derën ia hapi një djalë i ri, simpatik, me sy të skuqur nga temperatura. Kollitej fort dhe dukej qartazi i sëmurë. Për momentin nuk kishte shenja alarmante, por pa trajtim gjendja mund të përkeqësohej. Arjana e vizitoi me kujdes, i përshkroi terapinë e nevojshme dhe shënoi në bllok që të mos harronte t’i përgatiste raportin e pushimit.
Diçka në fytyrën e tij i kujtoi Eduart Currin, dashurinë e saj të parë. Duke ecur drejt adresës tjetër, ajo hidhte sytë mbi numrat e shtëpive që të mos gabonte rrugën. Errësira kishte zbritur pothuajse plotësisht; dritat e rrugës ndriçonin trotuaret dhe në dritaret e apartamenteve vezullonte një ngrohtësi e qetë. I lindi dëshira të kthehej sa më shpejt në shtëpi, të përgatiste një çaj të fortë e të nxehtë, të shtrihej në divan, të mbështillej me batanije dhe të ndiqte ndonjë serial pa menduar për asgjë. Psherëtiu sërish dhe i dëboi këto mendime përkëdhelëse. E prisnin ende disa vizita.
“Pse m’u kujtua papritur Eduarti? As që i ngjan atij,” mendoi me vete. Në të vërtetë, herë pas here i rikthehej në mendje, edhe pse rrallë. E kush nuk e kujton dashurinë e parë?