Dhe ndërsa shikoja kartëmonedhat në dorë, ndjeva sikur diçka po lëvizte thellë brenda meje. Ishte zemërim? Apo një lloj hidhërimi i mbledhur prej kohësh? Nuk dija ta përcaktoja. Por një pyetje më goditi papritur: kur ishte hera e fundit që kisha menduar seriozisht për veten time?
Ditën e tretë më telefonoi Zana Gjoka, shoqja ime e bankës së shkollës. Zëri i saj vinte i gjallë, pothuajse gazmor, si gjithmonë.
— Majlindë, mjaft u mbylle në shtëpi! Vishu, për një orë të dua gati. Do dalim për të kërcyer!
— Çfarë kërcimi, moj Zanë? S’jam në humor për festa.
— Pikërisht sepse s’je! Nuk do të le të mpihesh. Ngrihu, vishu dhe dil!
U përpoqa të gjeja ndonjë justifikim, por fjalët më dolën të dobëta. Ajo as që më la t’i mbaroja.
— U mbyll kjo punë. Po të pres!
U pashë në pasqyrë. Flokët të shpupuritur, një bluzë e vjetër shtëpie, sytë e fryrë nga të qarat. “O Zot, ç’pamje kam marrë”, pëshpërita.
Vesha xhinset, gjeta një bluzë të çelët në dollap. U përpoqa të grimohesha; duart më dridheshin dhe boja e syve më u përhap. E pastrova dhe nisa nga e para. Nuk doli perfekte, por mjaftueshëm.
Studioja e kërcimit ishte në një lagje pranë, në bodrumin e një pallati të vjetër. Zana më tërhiqte për dore, ndërsa unë hezitoja.
— Nuk di të kërcej, — i thashë me zë të ulët.
— Do mësosh aty. Askush s’ka lindur profesionist!
Salla ishte e vogël, me pasqyra të mëdha anash. Në ajër përzihej era e djersës me një aromatizues të lirë. Dërrasat e dyshemesë kërcisnin sa herë hidhnim hapin. Rreth pesëmbëdhjetë gra, të moshave të ndryshme, qeshnin e bisedonin si të njiheshin prej kohësh.
Muzika nisi. Instruktorja tregonte lëvizjet, të tjerat i ndiqnin me ritëm. Unë qëndroja në cep, e ngurtë. Trupi s’më bindte, këmbët më ngatërroheshin. “Ç’po bëj këtu? Përse erdha?” mendova.
Pastaj ngrita sytë nga pasqyra. Aty nuk pashë një amvisë të lodhur, as një grua të shtypur nga rutina. Pashë thjesht një grua që përpiqej të lëvizte nën tingujt e muzikës. Dhe në fytyrën time u shfaq një buzëqeshje. E pasigurt, pak e turpshme — por ishte buzëqeshje.
— Ja pra! — Zana m’u hodh pranë. — Shihe veten, sa e bukur je!
Qesha. Për herë të parë pas gjithë atyre ditëve, qesha me gjithë zemër. Ndjeva sikur diçka e shtrënguar brenda meje po lirohej. Si një litar i tendosur prej vitesh që më në fund po zgjidhej pak.
Ndihesha mirë. Thjesht mirë.
Të nesërmen më telefonoi Gentian Rexha. Isha në punë kur pashë emrin e tij në ekran dhe u përgjigja.
— Si je? — zëri i tij i thatë, formal.
— Mirë.
— Ka ardhur fatura e shërbimeve. Më dërgo gjysmën.
— Në rregull.
Heshtje. Dëgjoja frymëmarrjen e tij në receptor.
— Ke pastruar të paktën?
Ja ku nisi sërish.
— Gentian, ç’rëndësi ka për ty?
— Si ç’rëndësi? Është shtëpia jonë.
— Është shtëpia ime, — thashë më prerë sesa e kisha menduar.
Ai psherëtiu me bezdi.
— Këtu qëndron problemi, Majlindë. Po të ikën kontrolli nga duart.
E mbylla telefonin. Thjesht shtypa butonin dhe e lashë mbi tavolinë. Duart nuk më dridheshin. Brenda ndihesha e qetë.
Nuk do të justifikohem më. Kurrë më.
Në shtëpi mbretëronte heshtja. Zjeva një kafe dhe u ula pranë dritares. Në vazo qëndronte një zymbyl i tharë; prej ditësh e kisha lënë aty, pa e hedhur. U ngrita, e hodha lulen e fishkur dhe mbusha vazon me ujë të freskët. Nesër do blej lule të reja.
Zana më telefononte çdo ditë. Më ftonte për shëtitje, për kinema, për prova kërcimi. Fillova të dal — në fillim me zor, pastaj