— Shumë mirë, — ngrita supet me qetësi. — Kuzhina është krejtësisht në dispozicionin tënd.
Marsel Kalemi lëshoi një nënqeshje përçmuese. Ishte i bindur se po bëja teatër. Në logjikën e tij ishte e pamundur që një grua të mos trazohhej nga ardhja e farefisit “të shtrenjtë” dhe ta linte tryezën bosh. Ishte i sigurt se të premten në mbrëmje do të më kapte paniku dhe do të filloja të copëtoja sallatën ruse me sy të përlotur.
Por e premtja ime kaloi ndryshe. Në vend që të qëndroja në kuzhinë, përgatita një çantë të vogël udhëtimi. Të shtunën herët, ndërsa “strategu i madh” vazhdonte të flinte i qetë, thirra një taksi dhe u nisa drejt një hoteli spa jashtë qytetit për dy ditë pushim. Telefonin e kalova në modalitetin “Mos shqetëso”.
Lidhja ime e vetme me shtëpinë mbetën kamerat e fshehta në sallon dhe në korridor, të vendosura një muaj më parë për të mbikëqyrur macen tonë, Rei Dushku.
E shtrirë në një shezlong, me një filxhan çaji bimor në dorë, hapa aplikacionin në celular. Spektakël më të bukur se ky nuk jepte asnjë platformë filmash.
Rreth mesditës, Marseli u zgjua. Në ekran u shfaq teksa dilte i shkujdesur nga dhoma e gjumit, duke pritur aromën e mishit të pjekur dhe zhurmën e përgatitjeve. Në vend të kësaj e priti heshtja. Rei Dushku rrinte mbi tavolinën bosh të kuzhinës dhe lëpinte putrën me indiferencë mbretërore.
Burri filloi të endej nëpër apartament si i humbur. Hapi frigoriferin — bosh. Kontrolloi furrën — e ftohtë. Pastaj vuri re shënimin tim mbi banak: “Kam ikur për pushim. Përparësja është në varëse. Suksese.”
Madhështia e tij u tret si avull. Marseli nisi të telefononte me nervozizëm, duke tundur duart në ajër. Me gjasë po kërkonte restorante me dërgesë. Por të organizosh një banket për pesëmbëdhjetë veta, vetëm dy orë para orarit, në fundjavë, është mision pothuajse i pamundur.
Në orën katërmbëdhjetë fikse, zilja e derës ushtoi në korridor.
Në apartament hyri me solemnitet Teuta Mëhilli, e veshur me kostumin e saj më ceremonial. Pas saj u derdhën hallat, xhaxhallarët dhe kushërinjtë e largët. Ata hoqën palltot, shkëmbyen batuta dhe marshuan drejt sallonit, të bindur se do t’i priste një tryezë e mbushur plot.
Por përpara tyre ishte vetëm tavolina e zhveshur, macja e habitur dhe Marsel Kalemi, i skuqur e i djersitur, që mundohej të fshihte diçka pas shpine.