— Më falni… a mund të më tregoni ku është zyra e Krenar Toplanës? — iu drejtua Eriola një vajze që kaloi pranë saj.
Vajza, e ngritur mbi taka të holla, e vështroi nga lart-poshtë me një buzëqeshje përçmuese, nxori një “hm” të thatë dhe vazhdoi rrugën sikur s’kish dëgjuar asgjë.
Eriola kapi lehtë për krahu një burrë që po nxitonte drejt korridorit.
— Ju lutem, po kërkoj Krenarin. Mund të më ndihmoni?
— Krenarin? — ai u ndal, rrudhi ballin dhe fërkoi hundën me nyjën e gishtit të madh. — Për çfarë e doni? Ndoshta mund t’ju ndihmoj unë. Nga cila kompani jeni?
— Nuk përfaqësoj asnjë kompani. Jam… bashkëshortja e tij.
Zyra, që pak çaste më parë gumëzhinte nga zërat dhe hapat, u mpak në heshtje. Disa punonjës që po kalonin u ndalën dhe kthyen kokën nga ajo me kureshtje të hapur.
— S’e dija që ishte i martuar… — mërmëriti burri, ndërsa pika të imëta djerse i dolën në ballë.
— Kemi dhjetë vjet martesë, — tha Eriola, tashmë e hutuar nga reagimet përreth.
— Çudi e bukur kjo… — u dëgjua zëri i vajzës me taka, që ishte kthyer paksa për të ndjekur skenën.
— Po drekon në kafenenë përballë, — shtoi burri dhe tregoi me dorë nga ndërtesa ngjitur.
Në xhamin e madh, Eriola dalloi një figurë me këmishë bojëqielli, me mëngët e përthyera pa kujdes. Ishte Krenari. Përballë tij ishte ulur dikush tjetër.
— Faleminderit… e pashë. Është ai.
Ajo doli me nxitim nga godina. Pas shpine, kolegët nisën të shkëmbenin shikime.
— Pra, paska grua?
— Me sa duket.
— Po atëherë…
— S’është puna jonë. Le ta zgjidhin vetë.
Të grumbulluar pranë dritares së katit të dytë, ata ndoqën me sy Eriolën që po afrohej drejt kafenesë. Sa më shumë i afrohej, aq më shumë i ngadalësohej hapi. Në fund u ndal para xhamit, si e gozhduar, pa guxuar të hynte.
Shiu u dendësua. Pikat i rrëshqisnin nëpër flokë e fytyrë, por ajo s’i ndiente. Brenda, Krenari mbante në duart e tij të mëdha një pëllëmbë të hollë me thonj të rregulluar. Vajza me flokë të zinj si krahu i korbit qeshte, ndërsa ai i përkëdhelte gishtat dhe e shikonte me një butësi që Eriola s’e kishte parë prej vitesh.
Papritur ai ktheu kokën dhe e pa përtej xhamit.
— Eriola? — doli jashtë, nën strehë. — Përshëndetje. Pse erdhe?
— Nuk përgjigjeshe në telefon… u shqetësova.
— Çfarë s’ishte e qartë? Të dërgova dokumentet e divorcit. S’i ke parë?
— Jo… Po ne?
— “Ne” nuk ekziston më. Kam nisur një kapitull të ri. Së shpejti do të martohem me Xhoanën.
— Me… atë?
— Po. Vajza e shoqes së mamit. Është më e zgjuar, më e bukur. Më frymëzon. Në fund, mami kishte të drejtë: ajo më shkon më shumë. Ti… do ta gjesh lumturinë tënde. Shpresoj.
— Krenar! — doli me nxitim nga kafeneja Xhoana, me çadër e xhaketën e tij në dorë. — Do ftohesh! — Pastaj iu kthye Eriolës me ton të prerë. — Çfarë pret? Kthehu nga ke ardhur. Hajde, zemër, e pagova unë faturën.
Të dy u larguan drejt zyrës, krah për krah. Nga lart, kolegët vazhdonin të shikonin. Eriola mezi qëndronte në këmbë. Një makinë kaloi me shpejtësi dhe e spërkati me ujë të pistë nga pellgu.
Pranë shtëpisë e priste Hana Kastrati. Ishte e heshtur, e menduar.
— Më në fund! Prej dy orësh po të pres këtu, — tha ajo me një dozë qortimi.
— Përse? — u përgjigj Eriola pa ndjenjë.
— Do ikim.
— Unë… sapo erdha. — Ajo u ul në stol dhe shpërtheu në lot.
— Boll, mjaft me lot. S’ke kohë të dorëzohesh. Kemi plan. Së pari, hip në makinë. Së dyti, blejmë bileta treni.
Fjalët e Hanës i vinin si përmes mjegulle. U futën në makinë. Zëri i saj dëgjohej larg, i zbehtë. Pastaj, si një fije e hollë argjendi që këputet me tingull të mprehtë, lidhja e fundit që e mbante Eriolën pas Krenarit u këput. Ngjyrat dhe zhurmat e botës u kthyen papritur.
— A po më dëgjon? — gati po bërtiste Hana.
— Çfarë the? Më fal… s’e kapa.
— O e shkreta ime. Po të them: sapo erdhe, vjehrra jote i kishte nxjerrë të gjitha sendet e tua te shkallët. I futa në bagazh. Sot vjen te unë. Nesër shkojmë në gjendje civile. Pasnesër bëjmë gati valixhet dhe nisemi drejt detit! Por më parë do kalojmë nga shkolla.
— Pse? Jam me pushime. Nuk kam ndërmend të largohem nga puna.
— Të kanë regjistruar në një trajnim kualifikimi. Dhe për çudi, zhvillohet në një qendër pushimi buzë detit, — qeshi Hana.
Të nesërmen, të dyja ishin në kupenë e trenit që i çonte drejt një fillimi të ri. Në çantën e Eriolës qëndronin letrat e divorcit. Mbi tavolinë ishte hequr unaza e martesës. Përballë saj, shoqja më e mirë.
— Do ta shohësh, deti i lan të gjitha dhimbjet, — nisi Hana.
— Çfarë dhimbjesh? Nuk më la ai, u çlirova unë nga një barrë. Përpara kam vetëm gjëra të mira.
Dhe vërtet, ashtu ndodhi. Në pushime njohu dikë; një romancë verore që u kthye në lidhje të qëndrueshme. Sot kanë dy fëmijë dhe gjyshër të mrekullueshëm.
Hana zgjeroi biznesin e saj dhe u martua me një burrë që i bëri rinovimin më të bukur të salloneve. Fëmijët e tyre rriten bashkë me ata të Eriolës.
Krenari mbeti në të njëjtin apartament, vetëm. Xhoana nuk e duroi dot praninë e përditshme të vjehrrës, Diturie Vrioni, që vinte çdo ditë “për një çaj”.
— Më duhet një burrë, jo një djalë mami. Mendova se kishe ambicie, por je i lidhur pas përparseve të saj, — i tha ajo para se të largohej.
Thuhet se Diturie Vrioni i ka gjetur tashmë një tjetër “nuse të përshtatshme”. Sepse, sipas saj, të mëparshmet qenë mosmirënjohëse dhe pa ambicie…