— Për çfarë e ke lënë pasaportën mbi tavolinë? Që ta shihja rastësisht, apo prisje të të pyesja vetë?
Ina po rrinte pranë lavamanit, me sfungjerin e lagur në dorë, dhe në çastin e parë as nuk e kuptoi për çfarë bëhej fjalë. Në kuzhinë përzihej era e klorit me aromën e qepës së skuqur dhe me atë kundërmimin e mobilieve të reja, që ende nuk kishte dalë plotësisht. Mimoza Petrovna, nëna e Arbenit, e mbante pasaportën e saj me dy gishta, sikur nuk kishte kapur një dokument, por një qese me peshk të prishur.
— Nuk e kam hedhur gjë, Mimoza Petrovna. Ishte mbi komodinë. Dje u kthyem nga zyra e shërbimeve.
— Nga zyra e shërbimeve, — e përsëriti ngadalë vjehrra. — Shpejt paskeni lëvizur. S’ka kaluar as një javë nga dasma dhe ti tashmë je regjistruar këtu.
— Arbeni tha vetë se kështu ishte më e drejtë. Fundja, jetojmë bashkë.
— Jetoni, — Mimoza Petrovna trokiti me thua mbi kopertinën e pasaportës. — Vetëm se kjo banesë nuk është blerë nga ju. Madje as nga Arbeni. Është blerë nga unë. Me paratë e mia. Njëzet vjet kam thyer kurrizin në poliklinikë që djali im të mos endet nëpër shtëpi me qira.
— E di këtë. Dhe ju jam mirënjohëse.
— Mirënjohëse, thotë, — u përqesh Mimoza Petrovna. — Sot mirënjohja vuloset shpejt në pasaportë. Për çdo rast, apo jo?
— Për çfarë po më akuzoni tani?
— Ende për asgjë. Vetëm po vëzhgoj. Unë jam grua që i vë re gjërat. Kam punuar gjithë jetën mjeke, njerëzit i lexoj tejpërtej.
— Atëherë përpiquni të shihni, ju lutem, se unë nuk jam armike e djalit tuaj.
— Këtë do ta tregojë koha, Ina. Koha dhe veprat.
Atë mbrëmje, kur Ina ia tregoi bisedën, Arbeni vetëm bëri me dorë sikur donte ta largonte temën. Rrinte ulur në stol, hante makarona me qofte dhe shfletonte telefonin.
— Mami nuk e bën nga e keqja. Thjesht ka merak për apartamentin.
— Për apartamentin ka merak, apo për faktin që unë marr frymë brenda tij?
— Mos ia nis tani. Ajo vërtet e ka blerë. Për të ka rëndësi të ndiejë se mundi i saj nuk shkoi kot.
— Arben, ajo po ma rrotullonte pasaportën nëpër duar sikur të ishte provë krimi.
— Ina, edhe ti përpiqu ta kuptosh. Më ka rritur vetëm, ka dhënë gjithçka për mua.
— Po mua a ka ndër mend të më kuptojë njeri?
— Unë të kuptoj. Por të lutem, pa luftë. Sapo jemi martuar.
— Nuk dua luftë. Dua vetëm të kemi një derë. Një derë fare të zakonshme, ku njeriu troket më parë dhe pastaj hyn.
— Do të flas me të.
— Kur?
— Po… kur të vijë rasti.
Rasti, siç ndodh shpesh, nuk erdhi kurrë. Ndërsa Mimoza Petrovna vinte rregullisht: të martave, të enjteve dhe në çdo ditë tjetër kur befas “i binte rruga”. Rruga e saj kishte një drejtim të çuditshëm: nga shtëpia te dyqani, nga dyqani te farmacia dhe nga farmacia, për ndonjë arsye, gjithmonë te hyrja e pallatit të tyre.
— Solla një pulë. Arbenit i pëlqen lëngu i shtëpisë. Ia zien ti lëngun?
— Ia bëj kur ma kërkon.
— Burri nuk duhet të kërkojë. Gruaja duhet ta kuptojë vetë.
— Nuk jam lexuese mendjesh. Kam profesion tjetër.
— Çfarë profesioni? Të zhvendosësh letra në zyrë?
— Jam kontabiliste.
— Po, sigurisht, paratë di t’i numërosh. Kjo duket.
— Mimoza Petrovna, doni çaj?
— Çajin më vonë. Në banjë i keni peshqirët të varur të lagur. Do t’ju zërë myku. Edhe në frigorifer sallami është lënë hapur, pa kuti. Arbeni e ka stomakun delikat.
— Arbeni e hapi vetë dje dhe vetë nuk e futi në vend.
— Ti je zonja e shtëpisë apo jo? Burri vjen nga puna i lodhur.
— Edhe unë vij nga puna.
— Puna jote është ulur në karrige. Mos i krahaso.
Ndonjëherë Ina ia kthente, ndonjëherë zgjidhte të heshte. Heshtja ishte më e leverdishme: të paktën nuk fryhej deri në sherr. Por brenda saj gjithçka mblidhej njësoj. Si uji nën linoleum: sipër duket thatë, por sapo e shkel, dëgjon qullosjen.
Shtatë muaj pas dasmës, Ina i tregoi Arbenit testin. Dy vijat ishin shfaqur aq qartë, sa dukej sikur dikush nga lart i kishte vizatuar me marker.
— Arben, vetëm mos u rrëzo.
— Çfarë?
— Shiko.
— Kjo… është serioze?
— Jo, mendova të bëja një eksperiment kimik që në mëngjes.
— Ina! — ai e kapi, e rrotulloi nëpër kuzhinë dhe menjëherë u tremb. — Uf, nuk lejohet, apo jo?
— Nuk e di. Por po më hodhe në tokë, me siguri nuk lejohet.
— Do të kemi fëmijë.
— Ashtu duket.
— T’ia themi mamit?
— Le t’ia themi më parë mjekut.
— Mami do të mërzitet.
— Mami yt mërzitet edhe me parashikimin e motit, nëse shiu bie pa marrë lejen e saj.
Ai qeshi, dhe për herë të parë pas shumë kohësh Ina ndjeu se ndoshta gjithçka mund të shkonte vërtet mirë.
Mimoza Petrovna e mori vesh pas një jave dhe erdhi me nxitim, me një qese plot vitamina, me analiza të printuara dhe me pamjen e specialistes kryesore për shtatzënitë e të tjerëve.
— Atëherë, Ina, dëgjo mirë. Asnjë kafe. Asnjë takë. Asnjë nga ato streset e zyrës sate.
— Zyra ime është normale. Aty nervozohet vetëm printeri.
— Mos bëj shaka. Shtatzënia është punë serioze. Duhet të regjistrohesh te një mjek i mirë. Do të merrem unë.
— Jam regjistruar tashmë te konsultorja e grave.
— Te ajo e lagjes sonë? Atje ka radhë, plaka, kollë dhe mjekë që sapo kanë dalë nga universiteti.
— Mjekja është në rregull. Ma rekomandoi një shoqe.
— Shoqet mund të rekomandojnë manikyristen, jo mjekun. Unë do të gjej një specialiste në qendër private.
— Mimoza Petrovna, faleminderit, por këtë do ta vendosim vetë.
— Vetë, — ajo hodhi sytë nga Arbeni. — E dëgjon? Tashmë vetë. Pastaj, kur diçka të mos shkojë siç duhet, do të vraponi tek unë.
— Mami, mos e rëndo.
— Nuk po e rëndoj, po paralajmëroj. Sepse, me sa duket, përveç meje këtu askush nuk mendon me kokë.
Shtatzënia doli e zakonshme, aspak si në filma. Inës i vinte për të vjellë nga pasta e dhëmbëve, i shkonte mendja për kastravecë turshi dhe, për ndonjë arsye, për mandarina në korrik. Mbrëmjeve ulej në ballkon, dëgjonte poshtë adoleshentët që grindeshin pranë monopatinave dhe mendonte se mëmësia nuk fillon me ëmbëlsi e përmallim, por me atë lutjen e pafundme: “vetëm të jetë gjithçka mirë”.
Arbeni përpiqej. Blinte gjizë, mbante qeset e rënda, i ledhatonte barkun dhe fliste me të.
— I vogël, mos e godit fort mamin aty brenda. E kemi pak nervoze.
— Nervoz je ti vetë.
— Unë jam i përgjegjshëm.
— Njeriu i përgjegjshëm nuk harron të shënojë matësit.
— Kur të lindë fëmija, do të ndryshoj.
— Dhëntë Zoti që fëmija të mos i dëgjojë këto përralla që në lindje.
Mimoza Petrovna vazhdonte të vinte me këshilla, sikur i mbante në çantë bashkë me mbulesat e këpucëve.
— Karrocën nuk duhet ta merrni nga ato tuajat moderne, por një normale, me rrota të mëdha.
— Ashensori ynë është i vogël.
— S’ka gjë, do ta palosësh.
— Po pas operacionit cezarian, edhe unë do të palosem?
— Kush të foli ty për operacion cezarian? Duhet të lindësh vetë. Gruaja e ka për detyrë.
— Gruaja nuk i ka borxh askujt asgjë, përveç tatimeve.
— Ç’gjuhë që ke, Ina. Arben, e dëgjon si flet gruaja jote?
— E dëgjoj. Mua më pëlqen.
— I pëlqen atij. Më vonë do të qash.
Vajza lindi në fund të nëntorit, kur qytetin e kishte mbuluar tashmë një shtresë dëbore e ndotur. Foshnja qante me inat, sikur nuk kishte ardhur në jetë, por e kishin dëbuar padrejtësisht nga një apartament i ngrohtë. Ina rrinte e shtrirë, krejt e shteruar, me buzët e çara dhe flokët ngjitur pas ballit; por sapo ia vendosën fëmijën mbi gjoks, brenda saj u bë qetësi.
— Dafina e Arbenit, — pëshpëriti mamia. — Tre kilogramë e dyqind gramë. Vajzë e shëndetshme.
Arbeni mbërriti pas një ore. Shtrëngonte në duar një qese me ujë dhe biskota, ndërsa e shikonte Inën përmes xhamit si një nxënës para vitrinës.
— A është e bukur?