— Hiqeni atë filxhan. Nuk është për ju, — tha administratorja dhe, me dy gishta, e shtyu gotën me çaj larg meje.
Unë qëndroja pranë tavolinës së shërbimit, me një përparëse të zbehur nga larjet. Çanta ime ishte lënë aty afër, në cep të tavolinës tringëlliu një tufë çelësash, ndërsa dyshemeja e korridorit ende shkëlqente nga uji.
— Kuzhinierja më tha se, pasi të mbaroja pastrimin, mund të haja bashkë me të tjerët, — iu përgjigja me qetësi. — Turni është i gjatë.
Administratorja ngriti sytë nga telefoni.
— Kuzhinierja nuk vendos këtu. Ushqimi është për personelin e rregullt. Pastrueset e përkohshme vijnë, lajnë dhe largohen.
— Unë jam në punë që në mëngjes.
— Edhe? — ajo buzëqeshi me përçmim. — Për punën do të merrni pagesën. Dreka nuk përfshihet bashkë me leckën tuaj.
Vështrova filxhanin që ajo e kishte larguar, sikur edhe çaji mund të ndotej nga prania ime. E rëndësishme ishte të mos reagoja menjëherë. Nuk kisha ardhur aty për një pjatë supë. Kisha ardhur për të gjetur të vërtetën.
— Si quheni? — e pyeta.
— Shpresa Çuko, — tha ajo me theks të rëndë në zë. — Dhe pse ju duhet ta dini?
— Për ta mbajtur mend.
— Atëherë mbani mend diçka tjetër, — u afrua ajo pak më shumë. — Në sallën time nuk bëhen pyetje të tepërta.
Ajo nuk e dinte se kjo sallë, kjo tavolinë shërbimi, kuzhina pas murit dhe i gjithë rrjeti i restoranteve ishin të mitë. Nuk e dinte dhe nuk duhej ta merrte vesh para kohe.
Unë quhem Mimoza Cani. Isha pesëdhjetë e tetë vjeçe dhe vitet në biznes më kishin mësuar të dalloja një njeri të lodhur nga një njeri të pacipë. Shpresa Çuko nuk dukej e rraskapitur. Ajo dukej e bindur se askush nuk mund ta prekte.
Rrjeti im përbëhej nga katër restorante. Dikur kisha nisur me një kafene të vogël, ku vetë pranoja furnizimet, laja perimet dhe numëroja xhiron deri te kartëmonedha e fundit. Më pas puna u zgjerua, restorantet u shtuan dhe unë, pak nga pak, u tërhoqa nga drejtimi i përditshëm.
Tre vitet e fundit menaxhimin e kishte marrë përsipër nipi im, Gentian Kastrati. Ai ishte tridhjetë e gjashtë vjeç, fliste shpejt, mbante ora të shtrenjta, dinte të bindte këdo dhe gjithmonë më sillte raporte të rregullta, të lëmuara, pa asnjë rrudhë.
Sipas tij, punonjësit ishin të kënaqur, klientët ktheheshin sërish, shpenzimet qëndronin nën kontroll, ndërsa ankesat e rralla vinin nga njerëz që, siç thoshte ai, nuk kishin dëshirë të punonin. Por kohët e fundit ato raporte ishin bërë tepër të përsosura, aq të drejta sa dukej sikur nuk i kishte shkruar jeta, por vizorja.
Pastaj më erdhi një zarf pa firmë. Brenda kishte një kopje të listës së ushqimit për personelin dhe një shënim të shkurtër: “Ejani te restoranti në Rrugën e Kopshtit si pastruese e thjeshtë.”
Dhe unë shkova.
Mora mbiemrin e vajzërisë, u regjistrova përmes një kontraktori për një turn të përkohshëm, vesha një pallto të vjetër dhe lidha një shami në kokë. Flokët i fsheha, syzet i hoqa. Me atë pamje nuk do të më njihte as dikush që më kishte parë dhjetëra herë në mbledhje.
Orët e para punova në heshtje. Lava sallën, fshiva parvazet e dritareve, nxora qeset e plehrave. Njerëzit më shikonin me kujdes anash, siç shikohet çdo i sapoardhur, të cilit ende nuk i kanë treguar se për çfarë nuk duhet të pyesë.
Kuzhinierja Ina Gjini, një grua e shkurtër me fytyrë të lodhur, më vendosi përpara një çaj.
— Pijeni shpejt, sa nuk e ka parë Shpresa, — më pëshpëriti. — Këtu nuk është zakon të kujdesen për ata që janë poshtë.
— Poshtë? — e pyeta.
— Po… për ata që nuk rrinë te banaku dhe nuk kanë zyrë.
— Dhe kush e vendos se ku është “lart” e ku është “poshtë” për një njeri?
Ina u tremb, sikur të kisha thënë diçka të ndaluar.
— Flisni më ulët. Këtu, për një fjalë më shumë, të presin turnet.
— Kujt ia kanë prerë?
Ajo hodhi sytë nga dera.
— Fjolla Bashës. Është kamariere këtu. Pyeti pse në letra shkruhet një gjë, kurse në kuzhinë ndodh tjetër. Që nga ajo ditë filluan t’i jepnin më pak turne.
— Çfarë kishte në letra?
Ina shtrëngoi buzët.
— Drekët. Në listë dalin njëzet e shtatë porcione. Ne zakonisht gatuajmë nëntë. Të tjerëve u thonë se nuk u takon.
Nuk u ktheva menjëherë nga ajo. Diferenca ishte aq e thjeshtë, sa ishte e pamundur të mos binte në sy. Pra, dikush e kishte vënë re. Do të thoshte se nuk heshtnin sepse nuk shihnin, por sepse kishin frikë.
— Kush e firmos atë listë? — pyeta.
— Shpresa. Ndonjëherë vjen edhe Gentian Kastrati.
— Ai e di?
Ina sikur gëlltiti fjalën që donte të thoshte.
— Ai i di të gjitha.
Pikërisht në atë çast, Shpresa Çuko hyri në dhomën ndihmëse.
— Ina, nga gjithë kjo mirësi do të të derdhet supa, — tha ajo me një ëmbëlsi të rreme. — Ndërsa ju, zonja Mimoza, mos rrini kot. Korridori nuk lahet vetë.
— Sigurisht, — iu përgjigja.
— Dhe filxhanin kthejeni. Ju thashë një herë: për të përkohshmit nuk parashikohet drekë.
Ina uli sytë. Unë mora leckën dhe dola në korridor.
Rreth orës së drekës, në restorant hyri Gentian Kastrati. Zërin ia dëgjova që nga salla: i sigurt, i lartë, i mësuar të komandonte. Qeshi me banakierin, u bëri me kokë kuzhinierëve dhe nuk vuri re se si ata, sapo e panë, u bënë menjëherë më të heshtur.
Shpresa Çuko drejtoi shpatullat dhe nxitoi t’i dilte përpara.
— Zoti Gentian, te ne gjithçka është e qetë, — i tha. — Vetëm pastruesja e re është pak si tepër kureshtare.
— Cila pastruese?
Ai ktheu sytë nga unë. Vështrimi i tij rrëshqiti mbi shaminë, përparësen, kovën dhe kaloi më tej. Nuk më njohu.
— Kjo, — Shpresa tregoi nga unë me mjekër. — Pyeste për drekën.
— Mimoza, apo jo? — pyeti Gentiani.
— Po.
— Jua kanë shpjeguar kushtet?
— Më thanë se ushqimi nuk është për mua.
Ai buzëqeshi lehtë, me ironi.
— Atëherë jua kanë shpjeguar. Te ne secili merret me punën e vet.
— Po nëse njeriu punon gjithë ditën?
— Atëherë njeriu merr pagesën. Nuk duhet ngatërruar puna me vizitën te të afërmit.
Shpresa buzëqeshi si të kishte marrë një dekoratë.
— Pikërisht kështu i thashë edhe unë.
— Shumë mirë, — Gentiani u kthye nga ajo. — Dosjen e ushqimit ma sillni më vonë.
Unë ngrita sytë.
— Dosjen e ushqimit?
Gentiani e mbajti vështrimin mbi mua pak më gjatë se më parë.
— Kjo nuk ju duhet për asgjë.
— Thjesht fjala më tingëlloi e njohur.
— Një pastruese që e njeh fjalën “ushqim”? — Shpresa nënqeshi me hundë. — Sa pastruese e lexuar na qenka.
— Shpresa Çuko, — tha Gentiani butë, por prerë. — Mos humbni kohë.
Ai u largua drejt zyrës. Shpresa e përcolli me një shikim pothuajse adhurues, pastaj e ktheu sërish vështrimin nga unë.