— E shite apartamentin për shkak të nënës sate? Atëherë jeto pa grua dhe pa shtëpi! — i bërtita Bledar Nushit dhe shkova drejt dhomës për të nxjerrë valixhen.
Kur Eriola Hasani hapi derën e korridorit, një erë e rëndë duhani e goditi menjëherë. Drita në hyrje ishte ende e fikur — llamba që Bledari kishte premtuar ta ndërronte prej një jave vazhdonte të rrinte e djegur. Duke ecur në errësirë, ajo kërkoi me dorë çelësin e abazhurit në sallon dhe, sapo u ndez drita e zbehtë, e pa të shoqin ulur në divan. Fytyra e tij dukej e rraskapitur, sytë bosh, sikur nëntë mbrëmjet e fundit të kaluara pothuajse pa folur të mos kishin ekzistuar fare.
— Ke ngrënë? — e pyeti qetë, ndërsa hiqte pallton.
Ai lëvizi kokën në shenjë pohimi, por nuk e ngriti shikimin nga dyshemeja. Eriola e dinte që po gënjente. Kohët e fundit ai gënjente për gjëra të vogla — dhe kjo e acaronte më shumë se çdo debat i madh. Nuk ishte vetë gënjeshtra që e lëndonte, por indiferenca me të cilën ai e thoshte. Dikur zemërohej, reagonte, përplaste dyer. Tani kishte vetëm heshtje.
Në kuzhinë s’kishte mbetur pothuajse asgjë. Në frigorifer gjendej një kavanoz me mustardë, pak hikërror i mbetur nga dje dhe gjysmë shishe salcë soje. Kur hapi dollapin, pa se edhe rezervat që kishte blerë për një javë ishin zhdukur. Madje edhe çaji. Bledari “nuk kishte ngrënë”, por ushqimet i kishte marrë. Sërish.
— Ku i çove të gjitha? — shpërtheu ajo sapo u kthye në dhomë. — Bëra pazar për shtatë ditë. S’ka mbetur asgjë. Prapë e njëjta histori.
Ai lëshoi një psherëtimë të thellë.
— Ia çova mamit. E di mirë që s’ka asgjë në shtëpi.
Eriola buzëqeshi lehtë, por sytë i mbetën të akullt.
— Tani as ne s’kemi më asgjë. A e kupton këtë?
— Është diçka e përkohshme, — murmuriti ai. — I kam rregulluar të gjitha. Shumë shpejt do sistemohet.
Ajo iu afrua edhe një hap.
— Çfarë do të thotë “do sistemohet”?
— E shita apartamentin, — tha ai me një qetësi që e tronditi. — Paratë janë transferuar. Pas dy javësh duhet të dalim. Shtëpia e mamit shpëton nga borxhet, ndërsa ne… përkohësisht do të rrimë tek ajo. Ka vend mjaftueshëm. Pastaj blejmë një tjetër. Bashkë. Gjithçka do shkojë mirë.
Eriola ndjeu sikur ajri në dhomë u hollua papritur. U ul ngadalë pranë tij, vetëm për të mos bërtitur.
— Do të thotë që as nuk më pyete. Thjesht… e shite. Shtëpinë tonë. Vendin ku jetojmë. Ku unë kam investuar kursimet e mia për ta rregulluar. Ku…
— Në dokumente është në emrin tim. Mos e fillo prapë! — ia ktheu me nervozizëm. — Ty të intereson vetëm apartamenti! Ajo është nëna ime! Ka probleme! Më ka rritur e vetme, mos e harro! Tani ka nevojë për ndihmë. S’është e qartë kë duhet të shpëtoja?
Kaq mjaftonte. Gjithmonë i njëjti refren.
Eriola u ngrit në këmbë. Nuk kishte më kuptim të vazhdonin. Të njëjtat fjali i kishin thënë me zë të lartë e me zë të ulët, me lot e me inat. Në qendër të çdo grindjeje qëndronte e njëjta figurë: Diturie Kovaçi.
Në mendje i kaluan pamje të njohura: çarçafët e tjerë që lante kur vjehrra vinte “për një javë” dhe qëndronte një muaj; mënyra si e quante “të përkëdhelur” vetëm pse Eriola fitonte më shumë se Bledari; tonet përçmuese sa herë që ajo shprehte mendimin e saj. Dhe Bledari, gjithmonë me të njëjtën fjali: “Duro edhe pak. Do kalojë shpejt.”
Por ajo “pak” ishte shndërruar në pafundësi.
— Po iki, — tha Eriola me vendosmëri.
— Ku do shkosh?
Ajo e pa drejt në sy.
— Nuk e di ende.