Ajri në apartament ishte i rënduar nga aroma e shampanjës dhe nga një ndjesi e hapur triumfi. Gerda Kastrati ishte rehatuar në kolltukun që deri dje i përkiste Hana Hasanit dhe qeshte me zë të lartë, e kënaqur me veten.
— Të lumtë, bir! E mbylle divorcin dhe shtëpinë e more për vete! Ajo… as zë nuk nxori. Firmosi dhe po largohet si pa të keq. Më në fund e kuptoi vendin që i takon!
Arben Xhafa ngriti gotën me krenari.
— Mami, je e pakrahasueshme. Ajo mendoi se po jepte miratim për disa ndryshime në apartament, ndërsa ne i vumë përpara dokumentin për heqjen dorë nga pjesa e saj. Edhe noteri ishte i yni, çdo gjë shkoi vaj.
Ndërkohë, Hana lëvizte nëpër dhoma pa thënë asnjë fjalë. E qetë, e përpiktë, mbushte kuti njëra pas tjetrës. Jo me sendet e saj — me të tyret. Librat e Arbenit për peshkim, manshetat e vjetra të babait të tij që Gerda i ekspozonte me krenari, figurinat prej porcelani, robdëshambri i saj prej mëndafshi, fotografitë me korniza të arta — gjithçka sistemohej me kujdes.
— Ç’po bën ajo? — mërmëriti Gerda, duke i ngushtuar sytë. — Po merr statujat e mia? Janë antike!
Hana nuk reagoi. Lëvizjet e saj ishin të ngadalta, pothuajse rituale. Dhjetë vite martesë. Dhjetë vite durim, kompromisesh, përpjekjesh për të gjetur mirëkuptim me një grua që që ditën e parë e kishte quajtur “mysafire të përkohshme në shtëpinë tonë”. Dhjetë vite gjatë të cilave Arbeni ishte shndërruar nga një djalë i sjellshëm në jehonën e së ëmës — i pasigurt, koprrac, i gatshëm të sakrifikonte gjithçka për një miratim prej saj.
I kujtohej dita kur Gerda erdhi pas dasmës, hodhi sytë mbi apartamentin me tre dhoma në një zonë të lakmuar dhe tha: “Tani kjo është e përbashkëta jonë.” Atëherë Hana kishte buzëqeshur, pa e kuptuar se pas atyre fjalëve fshihej një plan i gjatë.
Me kalimin e viteve, Arbeni nisi të fliste për “ndarje të drejtë”. Gerda thurte helm në heshtje: “Ajo nuk të vlerëson”, “Paratë janë të sajat, ndërsa ti…”