Vështrimi më mbeti te firma e Agim Sotës. E njoha menjëherë – ajo vijë e gjatë me hark në fund, si një bisht dallëndysheje. E kisha parë dhjetëra herë në kartolina urimi, në dokumente, në fletë garancish. Poshtë saj – vula e noterit, data, numri i regjistrimit. Çdo gjë e rregullt, e ligjshme, pa asnjë hije dyshimi.
Si kishte mundësi? Pse nuk dija asgjë? Teksa mbaja letrën në duar, kujtesa më solli papritur në sipërfaqe një bisedë të vjetër, të zhytur prej kohësh në harresë.
Pesë vite më parë. Unë dhe mami kishim shkuar në vilë, sepse Agim Sota na kishte ftuar ta ndihmonim me fidanët. Atëherë më ishte dukur e çuditshme – zakonisht Mimoza Dervishi komandonte gjithçka atje, nga kopshti te dollapët e kuzhinës. Por atë javë ajo kishte shkuar te motra. Ne u ulëm në verandë, me çaj të nxehtë përpara, dhe papritur Agimi iu drejtua mamit:
— Lindita, ti e rrite vajzën vetëm. Pa burrë në krah. E di sa e vështirë është. Të paktën të kesh një strehë tënden, nëse ndodh ndonjë gjë. Mimoza di të mbijetojë, ajo ia del kudo.
Mami kishte qeshur lehtë, si për ta hedhur poshtë seriozitetin e fjalëve të tij.
— Ç’janë këto, Agim? Unë jam mirë, mos u shqetëso.
Por ai e kishte parë drejt në sy, me atë shprehjen e tij të prerë:
— Fjalën time e mbaj.
Unë atëherë nuk i dhashë rëndësi. M’u duk një nga ato premtime të njerëzve të moshuar që treten në ajër. Por ai nuk kishte folur kot. Kishte shkuar te noteri, e kishte bërë dhurimin. E kishte kryer deri në fund.
E fshehu? Jo. Sytë më ranë sërish mbi albumin e vjetër. Ndoshta kishte menduar ta dorëzonte vetë, por nuk ia doli. Mimoza me siguri nuk dinte asgjë — përndryshe dokumenti do të ishte zhdukur prej kohësh. Ndërsa mami… ajo është e tillë: nëse nuk lidhet me punën, humbet në mendime. Dikush i jep një letër, ajo tund kokën, e fut në çantë, më pas e nxjerr, e vendos diku “përkohësisht” — dhe pastaj e harron fare.
E mbaja fletën fort dhe brenda meje po ngrihej diçka e madhe, përvëluese. Nuk ishte zemërim. As triumf. Ishte një ndjesi e thellë drejtësie, sikur universi, pas gjithë atyre viteve, më në fund kishte vendosur peshoren në vendin e duhur.
Nga poshtë u dëgjua zëri i Mimozës:
— Anna, ç’po bën lart? Do rrish edhe gjatë?
E palosa me kujdes dokumentin, e futa fillimisht në xhepin e brendshëm të xhaketës, pastaj, duke u menduar, e kalova më thellë në çantën që më varej në krah. Duart më dridheshin lehtë.
— Po zbres! — thirra dhe hodha një vështrim të fundit rreth e rrotull papafingos.
Pluhuri vallëzonte në rrezen e dritës që hynte nga dritarja e vogël. Mbylla derën pas vetes dhe zbrita shkallët. Zemra më rrihte në fyt. Duhej qetësi. Duhej plan.
Poshtë më prisnin të dy. Mimoza qëndronte me një leckë në dorë, ndërsa Klajdi ishte shtrirë në divan, i zhytur në telefon.
— Gjeje gjë me vlerë? — pyeti ajo me një buzëqeshje të ëmbël sa për sy e faqe.
E pashë drejt e në sy. Fytyra e kuruar, duart që tashmë silleshin si pronare e çdo cepi. Dhe buzëqesha.
— Asgjë të veçantë. Disa gjëra të vjetra. Pa rëndësi.
Atë mbrëmje u kthyem vonë. Gjatë rrugës, Klajdi fliste pa pushim: sa mirë që mamaja e tij po merrej me vilën, më në fund do vihej rregull, ishte koha e duhur. Unë shikoja dritat që kalonin me shpejtësi pas xhamit dhe ndjeja skajin e hollë të letrës në çantë, si një copëz zjarri që priste momentin e vet. Jo tani.
Në shtëpi e fsheha dokumentin në kutinë time të vjetër të bizhuterive, nën shtresën prej kadifeje. Klajdi as që hyri në dhomën e gjumit; u zhyt menjëherë para televizorit. Më mirë kështu.
Të hënën u nisa për një udhëtim pune. Punoj në transport mallrash, drejtoj një sektor të vogël, por të lodhshëm. Klajdi tallej shpesh: “grua në logjistikë, çudi e madhe”. Por kur i duheshin para, karta ime bankare i dukej krejt normale. Asnjëherë nuk ia përmendja. Tani pyesja veten pse kisha heshtur kaq gjatë. Pse e kisha lejuar veten të zvogëlohesha?
Treni përshkonte fushat dhe stacionet e vogla. Unë mendoja për letrën e fshehur. Nuk e telefonova mamin. Do shqetësohej, do nxitonte të përfshihej. Këtë herë do ta zgjidhja vetë. Me gjakftohtësi. Si në zyrë, kur klientët ngrinin zërin dhe unë flisja edhe më qetë.
Tri ditë isha e zhytur në takime, negociata, firma. Punoja pa pushim. “Nga i gjen gjithë këtë energji?” më pyesnin kolegët. Nuk ishte energji. Ishte nevoja për të mos menduar. Sepse po të ndalesha, gjithçka do të shpërthente para kohe.
Klajdi telefononte çdo mbrëmje. Biseda të shkurtra.
— Si je?
— Mirë.
— Po ha?
— Po.
— Mami erdhi te ne, do qëndrojë disa ditë.
U ngriva.
— Te ne? — e pyeta qetë.
Apartamentin e kishim blerë bashkë, por pjesën më të madhe e kisha paguar unë. Atëherë ai ishte pa punë dhe unë mbaja gjithçka mbi supe. Koha i kishte mjegulluar ato detaje. Ose ndoshta i kishim fshirë me qëllim.
— Po, në vilë ka rrëmujë me riparime. Këtu është më rehat. S’ke problem, apo jo?
E imagjinova Mimozën duke hapur dollapët e mi, duke lëvizur filxhanët sipas dëshirës së saj.
— Jo, le të rrijë, — thashë.
Ai mori frymë i lehtësuar.
Ditën e tretë, teksa firmosja dokumente në zyrën e partnerëve, më telefonoi Drita Begaj, fqinja e vilës. Ajo nuk telefononte kurrë kot.
— Anna, më fal që të shqetësoj, por duhet ta dish. Vjehrra jote… e ka boshatisur dhomën tuaj. Pashë burra që nxirrnin mobiliet. Sot erdhën disa të afërm të saj. I sistemoi aty.
U mbështeta pas murit.
— Faleminderit, Drita. E vlerësoj.
— Po është dhoma jote…
— E di. Gjithçka në rregull.
E mbylla telefonin, u ktheva në mbledhje, buzëqesha, dhashë dorën. Në mbrëmje hipa në trenin e kthimit.
Gjatë udhëtimit, në mendje më kalonin pamje: dollapi bezhë që e montuam për tre netë, krevati me këmbë të gdhendura për të cilin këmbëngula, rafti i librave që e ndërtova vetë. Ku ishin tani? Në ndonjë kasolle të lagësht?
E telefonova Klajdin.
— Si është mami?
— Mirë. Pse?
— Dhoma jonë në vilë… gjithçka në rregull?
Heshtje.
— Anna, ti s’jeton aty tani. Erdhën disa kushërinj. Mami mendoi se ishte më e përshtatshme dhoma jote. Mobiliet i çuam në magazinë. Janë në rregull.
— Më pyete?
— Mami tha se do e kuptoje. Tani ajo është zonja e shtëpisë. Ka të drejtë.
— Sigurisht që ka, — thashë qetë.
— Ja pra. Gjithçka është e ndershme.
— E ndershme, — përsërita.
E mbyllëm. Dritat e fshatrave kalonin në errësirë. Mendova për Mimozën që flinte në divanin tim, për të huajt në dhomën time, për burrin tim që as nuk e pa të nevojshme të më pyeste.
Dhe pastaj mendova për kontratën e dhurimit. Për faktin që vila i përkiste mamit tim. Që gjithë ky entuziazëm, këto “vendosa unë”, këto “jam pronare” ishin vetëm iluzion.
Buzëqesha. Konduktorja më pa me kureshtje.
— Ç’kaq e lumtur?
— Po kthehem në punë, — iu përgjigja.
Ajo nuk kuptoi. Unë prisja mëngjesin.
Treni mbërriti herët. Mora një taksi dhe shkova drejt e në vilë. Porta ishte e hapur. Nga larg pashë dritaren e dhomës sime: perde rozë me lule, vazo me lule që i urreja. Në verandë, një grua e panjohur pinte çaj.
— Kë kërkoni? — më pyeti.
— Jam pronarja, — thashë me qetësi. — Ish-pronarja, më saktë. Do shihemi shpejt.
U ktheva pa pritur përgjigje. Më mjaftoi ajo pamje.
Në shtëpi mbretëronte heshtja. Mimoza flinte në divanin tim, e mbështjellë me batanijen time. Hyra në kuzhinë, vendosa çajnikun në zjarr dhe u ula pranë dritares. Jashtë, qyteti po zgjohej ngadalë, ndërsa unë prisja momentin e duhur për të hapur kutinë e bizhuterive dhe për të nxjerrë dokumentin që do t’i jepte fund kësaj loje.