“Hape, po të them… dua të flas.”
“Arlinda, mjaft më. Po e tepron.”
Pas disa ditësh, mesazhet ndryshuan ton. U bënë më të errëta, më të hidhura.
“Po ma shkatërron jetën.”
“Sa para kam shpenzuar për ty, e di?”
“Pa mua s’mbijeton dot.”
Shpresa Zeneli i lexonte me syzet në majë të hundës dhe i komentonte me atë zërin e saj të thatë, pothuaj klinik:
— E sheh sa komode është kjo? Së pari të godet, pastaj shpallet investitor që kërkon kthim.
Dy javë më vonë doli në pah se Arlind Osmani kishte marrë në emrin tim një kredi të vogël online. Shuma s’ishte katastrofike, por mjaftoi për të më bindur edhe një herë se dikush mund të flejë pranë teje për vite dhe të mbetet i huaj deri në palcë.
— Nuk e kuptoj si arriti deri këtu… — i thashë një mbrëmje, teksa pinim çaj në kuzhinë.
— Është shumë e thjeshtë, — u përgjigj ajo. — Kur dikush mësohet që të tjerët i kanë borxh gjithçka, ai humbet sensin e kufijve. Portofoli yt, trupi yt, jeta jote — i duken si zgjatim i dorës së vet.
— Po sikur të ndryshojë vërtet?
— Nuk është detyra jote të rrish në pritje të përmirësimit të tij.
Një muaj më pas, kur shenjat në fytyrën time ishin zhdukur, ajo erdhi me një dosje të trashë nën sqetull.
— Nesër vjen me mua, — tha.
— Ku?
— Te noteri.
— Për çfarë arsyeje?
— Do ta marrësh vesh atje.
Nuk pata fuqi të kundërshtoja.
Në zyrën e noterit, Shpresa foli prerë, pa zbukurime. Në fillim mezi po e ndiqja. Pastaj fjalët u qartësuan.
— Prisni… çfarë po bëni? — pyeta.
— Atë që duhej ta kisha bërë kohë më parë.
— Jo. Kjo s’mund të ndodhë. Nuk e pranoj.
— Do ta pranosh.
— Zonja Shpresa…
— Arlinda, mos nis. Nuk po të dhuroj ndonjë pallat. Po kaloj apartamentin në emër të dikujt që të paktën nuk i tremb muret e tij.
— Pse unë?
— Sepse nëse e mbaj unë, ai do të më sillet rrotull pa fund. Do të lutet, do të bëjë presion, do të luajë rolin e pendimit. Unë nuk dua më asgjë nga këto. Dua të plakem në qetësi. Dhe sepse ti, ndryshe nga ai, di të jetosh — jo të ushqehesh me jetën e të tjerëve.
— Është shumë e madhe kjo.
— Shumë e madhe ishte që për vite bëra sikur dashuria e një nëne mjafton për ta rregulluar një burrë. Ndonjëherë e vetmja gjë që mund të bësh është ta nxjerrësh jashtë dhe të mos e ngatërrosh më keqardhjen me mëmësinë.
Firmosa me dorë që më dridhej.
Në mbrëmje u gjendëm sërish në të njëjtën kuzhinë. Muri ishte rilyer. Në vend të njollës së dikurshme varej një kalendar i vogël me liqenin e Ohrit, që ajo e kishte blerë në një kioskë, duke thënë: “Le të ketë të paktën diçka të bukur për t’u parë.”
Jashtë pikonte një shi i imët prilli. Në sobë ziente një supë e zakonshme pule — ushqim për njerëz, jo për beteja.
Telefoni dridhi tryezën. Numër i panjohur.
E pashë ekranin.
— Hape, — tha Shpresa qetë.
— Alo?
Fillimisht dëgjova vetëm frymëmarrje. Pastaj zërin e Arlindit, të rëndë, të lodhur.
— Jam unë.
— E mora me mend.
— Është mami aty?
— Po.
— Ma jep pak.
— Jo.
— Arlinda, mos bëj lojëra.
— Nuk janë lojëra. Thuaj çfarë ke për të thënë.
Heshti për disa sekonda, pastaj foli më butë se kurrë.
— Sot më larguan përfundimisht nga puna.
Nuk reagova.
— Mendova se ajo do të më ndihmonte. Në fund të fundit, është nëna ime. Mendova se do të bërtiste pak, do të zemërohej, pastaj do të më shpëtonte. Si gjithmonë.
Shpresa rrinte përballë meje, e qetë, pa më bërë shenjë.
— Dhe? — pyeta.
— Dhe asgjë. Rri në këtë dhomë që mban erë qepë të skuqura dhe mace, dhe për herë të parë po kuptoj se askush nuk më ka borxh asgjë.
M’u duk i panjohur.
— Urime. Është zbulim i dobishëm.
Qeshi me hidhërim.
— Po tallesh?
— Jo. Thjesht nuk kam më energji të shpjegoj gjëra.
— Nuk kam qenë gjithmonë kështu.
— S’ka rëndësi kur fillove.
— Për mua ka, — tha pas një pauze. — Gjithë ditën kam menduar… gjithmonë e kam përbuzur tim atë. Thosha se nuk do të bëhesha si ai. Pastaj m’u kujtua si mbuloheshe me sup në kuzhinë kur ngrija zërin… dhe e kuptova se jam njësoj. Kopje.
Shikova dritaren ku shiu vizatonte vija të gjata.
— Çfarë pret nga unë tani? Falje?
— Nuk e di.
— Atëherë zbuloje vetë fillimisht.
— Je e lumtur tani?
Pyetja ishte naive dhe tmerrësisht njerëzore.
Vendosa filxhanin mbi tryezë.
— Jo. Nuk jam e lumtur. Thjesht nuk kam më frikë nga mbrëmjet. Për momentin, kjo mjafton.
Në anën tjetër u bë sërish heshtje.
— Thuaji mamasë… — nisi ai, pastaj u ndal. — Jo, mos i thuaj gjë.
Dhe e mbylli.
E vendosa telefonin me ekran poshtë.
— Çfarë tha? — pyeti Shpresa.
— Se për herë të parë e kuptoi që askush nuk i ka borxh asgjë.
Ajo tundi kokën.
— Vonë, por më mirë se kurrë.
— Mendoni se e ka kuptuar vërtet?
— Nuk e di. Dhe, sinqerisht, nuk është më puna jonë.
U ngrita dhe iu afrova dritares. Pasqyra e xhamit më ktheu një fytyrë pa mavijosje, pa atë vështrimin e trembur. Vetëm një grua e lodhur që kishte kaluar një dimër të ndyrë dhe më në fund po merrte frymë ajër normal.
Mendoja dikur se njerëzit ndaheshin në të afërt dhe të huaj. Por gjërat janë më të ndërlikuara. Një i panjohur mund të të mbrojë me trupin e vet, ndërsa një i afërt mund të të godasë. Dhe kur diçka ndryshon pas kësaj, nuk është bota që transformohet. Je ti që mëson të besosh jo fjalët, por mënyrën si të trajtojnë.
— Arlinda, — thirri Shpresa nga kuzhina, — do ta hash supën apo ta lëmë të ftohet?
U ktheva dhe, për herë të parë pas shumë kohësh, buzëqesha pa sforcim.
— Do ta ha. Dhe… faleminderit.
— Për çfarë?
— Që atëherë nuk erdhët si nënë e verbër. Erdhet si njeri.
Ajo gërhiti lehtë.
— Mos u mësuar shumë. Ende jam grua e padurueshme.
— Por e drejtë.
— Ja ku arritëm. Në shtëpinë time po më bëjnë komplimente.
Qesha.
Dhe vetëm atëherë e kuptova se ishte e qeshura e parë e qetë në atë apartament. Pa tension. Pa pritjen e hapave në korridor. Pa instinktin për të ngritur duart mbi kokë.
Jashtë vazhdonte shiu. Supa ziente ngadalë. Mbi tryezë qëndronin çelësat — të mitë.
Bota nuk ishte bërë e mirë papritur. Thjesht, më në fund, ishte bërë e qartë.