Në atë peizazh të ri, ku ngjyrat sapo kishin nisur të merrnin frymë, fillova t’i lejoja vetes gjëra të vogla që dikur më dukeshin të ndaluara. U buzëqeshja kalimtarëve pa u menduar dy herë. Vishja fustane me ngjyra të forta, pa pyetur veten nëse dikush do t’i quante të tepruara. Hapa rrethin tim me njohje të reja — ngadalë, me kujdes, por pa e kthyer më kokën pas.
Një ditë e kuptova se një zakon i vjetër ishte zhdukur: nuk më kalonte më nëpër mend pyetja “Çfarë do të thoshte Oltian Basha?” apo “Mos do të më gjykonte Bora Gjoka?”. Ata kishin dalë nga jeta ime dhe bashkë me ta ishte tretur edhe varësia ime nga mendimi i të tjerëve.
Në pranverë u ktheva në Peqin për një ekspozitë të artistëve të rinj. Disa prej akuareleve të mia ishin përfshirë në ekspozim — një kënd i vogël i sallës, por me një peshë të madhe për mua. Ajri mbante erën e bojës së freskët, të llakut dhe të kafesë që vinte nga bufja në fund të korridorit.
Qëndroja pranë punëve të mia dhe vëzhgoja fytyrat e vizitorëve. Disa ndalonin për pak çaste, të tjerë kalonin pa u ndalur. Një grua me pallto të gjatë gri u ndal më gjatë përpara një peizazhi toskan të pikturuar me tone të buta.
— Është e juaja? — pyeti ajo, duke treguar me dorë.
— Po, — iu përgjigja me një buzëqeshje të qetë.
— E jashtëzakonshme. Në këto linja ndihet liria, — tha ajo, pastaj më pa drejt në sy. — Por në sytë tuaj ka pasur dhimbje. E megjithatë, e keni mundur.
Fjalët e saj më prekën thellë.
Ajo u prezantua si Majlinda Elezi, pedagoge letërsie. Biseda jonë zgjati më shumë se sa mendova. Më tregoi se burri i saj e kishte tradhtuar me një nga nxënëset e tij. E njihte mirë therjen e poshtërimit. Por në zërin e saj kishte një forcë të brendshme, një vendosmëri për të mos u dorëzuar.
Për herë të parë e ndjeva veten jo vetëm si “gruaja që i mbijetoi tradhtisë”, por si dikush që mund t’u japë të tjerëve kurajë.
Një muaj pas ekspozitës hapa kurset e mia online të akuarelit. I quajta “Të pikturosh për të marrë frymë”. Njerëzit nuk vinin vetëm për teknikën; ata kërkonin një hapësirë të sigurt. U mësoja si të zbusnin vështrimin, si të dallonin dritën edhe në gjërat më të zakonshme.
Një mbrëmje mora një email pa nënshkrim.
“Përshëndetje, Lindita Qosja.
Nuk më njihni. Rastisa Oltian Bashën në zyrën e punësimit. Dukej i rrënuar. Tha se kishte mbetur pa familje, se kishte humbur gjithçka. Nuk e di pse po ju shkruaj… por ai e përmendte vazhdimisht emrin tuaj. Pashë sytë e tij. Ai ende ju do. Por, me sa duket, është tepër vonë.”
E lexova disa herë. Brenda meje nuk u ndez as mëshirë, as mllef. Vetëm një habi e lehtë: vërtet nuk isha më pjesë e botës së tij.
Historia me Bora Gjokën mori një kthesë tjetër.
Në fillim të vjeshtës, nëna më telefonoi dhe më kërkoi të takoheshim. Që pas asaj që kishte bërë motra ime, marrëdhënia jonë ishte ftohur ndjeshëm, por pranova.
U ulëm në një kafene pranë shtëpisë së prindërve. Nëna shtrëngonte një pecetë në duar, e shqetësuar.
— Lindita, mos u zemëro… Bora dëshiron të flasë me ty.
Ngriva për një çast. Pastaj e pashë. Po afrohej drejt tavolinës sonë. Ishte dobësuar, fytyra i dukej e zbehtë, dhe mungonte ajo buzëqeshja e saj e sigurt që dikur më lëndonte.
— Përshëndetje, — tha ajo ulët, duke u ulur përballë meje.
Heshta.
— E di që nuk do të më falësh. Dhe ndoshta as nuk duhet. Por… — ngriti sytë dhe pashë diçka që s’e kisha parë kurrë më parë: turp. — Nuk më ka mbetur asgjë. Një punë e përkohshme, një dhomë me qira. Dhe një boshllëk i madh. Çdo ditë mendoj si munda të të bëja atë që bëra.
E dëgjova me vëmendje, duke pritur reagimin tim.
Por zemërimi nuk erdhi.
— Bora, — thashë qetë, — ti zgjodhe. Dhe çdo zgjedhje ka pasojat e veta. Ato të përkasin ty.
Ajo uli kokën dhe pohoi lehtë.
— E di. Thjesht doja të ta thosha… kishe të drejtë për gjithçka.
Paguanim dhe dolëm jashtë. Ajo mori një drejtim, unë një tjetër. Dhe për herë të parë e ndjeva se urrejtja nuk kishte më vend brenda meje. E kisha lënë pas.
Në dimër doli katalogu im i parë personal me akuarele. E hapa me kujdes, preka faqet e lëmuara dhe një ndjenjë e thellë më përshkoi: lumturia nuk është diku jashtë, ajo ndërtohet brenda nesh.
Po, bota mund të shembet. Njerëzit mund të tradhtojnë. Por nga copëzat e mbetura unë ngrita diçka të re — diçka që më përkiste vetëm mua.
Dhe ndërsa rrija në studion time të re, mes aromës së bojërave dhe kafesë së freskët, e kuptova qartë: jeta ime e vërtetë kishte nisur pikërisht atë ditë kur mbylla derën pas burrit dhe motrës sime.