— Ti, Dritan, merr valixhet e saj, thërret një taksi dhe e çon motrën tënde atje ku do ta kishe çuar, po të mos ekzistonte kjo shtëpi.
— E ke seriozisht tani? — Gerda qeshi, por të qeshurit i doli i thatë. — Në këtë orë të mbrëmjes?
— Më serioze se kaq nuk bëhem dot.
— Po nëse unë vërtet s’kam ku të shkoj?
— Këtë duhej ta kishe menduar para se të sillje plaçkat në banesën e dikujt tjetër.
Fytyra e Dritanit u errësua.
— Nuk ke të drejtë t’i flasësh kështu motrës sime.
— Dhe ti nuk kishe të drejtë të vendosje për banesën time.
— Ja, prapë e njëjta këngë: “banesa ime, banesa ime”!
— Sepse sapo ma dëshmove se, po nuk ta kujtova me zë të lartë, ti e harron.
Në dhomë ra një heshtje e rëndë, e ngjeshur, si ajër para stuhisë. Gerda ishte e para që uli sytë. U kthye nga dritarja dhe iu afrua ngadalë. Jashtë, muzgu po trashej; në oborr, dritat e makinave rrëshqisnin mbi degët e zhveshura të pemëve. Ajo qëndroi aty, me krahët e kryqëzuar fort mbi gjoks, dhe Elsa, papritur, e pa qartë në kujtesë se si kishte nisur gjithçka me këtë familje.
Në fillim Gerda ishte dukur e përzemërt. Në dasmë e përqafonte, e thërriste me përkëdheli, e pyeste për rinovimet në shtëpi, i lavdëronte shijen. Pastaj, kur doli se banesa e Elsës nuk i kishte rënë nga prindërit, as nga ndonjë “fat i madh”, por ishte blerë prej saj para se të njihte Dritanin, dhe se për vite me radhë kishte shlyer këstet duke e shtrënguar veten në një kursim të pamëshirshëm, në zërin e Gerdës hyri një tingull tjetër. Nuk ishte zili e hapur. Ishte më keq. Ishte ajo nënqeshja përbuzëse e dikujt që e pranon faktin, por nuk pranon ta quajë të drejtë.
— Ti të paktën pate fat, — i kishte thënë njëherë në tryezë, mes familjarësh. — Çështjen e strehimit e ke të mbyllur.
Atëherë Elsa ishte përpjekur të përgjigjej butë:
— “Fat” nuk është tamam fjala e duhur.
Gerda vetëm kishte ngritur supet.
— Po mirë, po mirë. Të gjithë këtu jemi lodhur.
Pas këtyre thumbimeve, Dritani zakonisht rrudhte fytyrën dhe thoshte:
— Gerda, lëre tani. Pse kapesh kot?
Por në zërin e tij nuk kishte kurrë zemërim të vërtetë. Vetëm një përpjekje të plogësht për të sheshuar situatën, kaq. Sikur problemi të mos lindte nga fjalët e motrës, por nga fakti që Elsa i dëgjonte.
Dy vitet e para të martesës, Elsa kishte bërë sikur nuk i shihte. Njerëzit janë të ndryshëm, familjet kanë zakone të ndryshme, secili ka mënyrën e vet të të folurit. Ajo nuk donte të shndërrohej në atë gruan që sheh rrezik në çdo fjali të farefisit të burrit. Mirëpo gjërat e vogla shtoheshin. Njëherë Gerda vinte pa telefonuar. Njëherë tjetër merrte nga rafti kremin e duarve dhe thoshte: “Uu, mendova se s’do të të vinte keq.” Një ditë madje shpalli se dhoma e vogël duhej kthyer në “dhomë gjumi normale”, se “kur vijnë mysafirë, te ju duket pak si jo për njerëz”.
Dritani çdo herë i kërkonte Elsës të mos i merrte afër zemrës.
— Ajo kështu është, e drejtpërdrejtë. Mos u mërzit.
Veçse drejtpërdrejtësia e Gerdës funksiononte gjithmonë në një drejtim. Ajo mund të kritikonte gjërat e të tjerëve, të vendoste për kohën e të tjerëve, të hynte në hapësirën e të tjerëve. Por mjaftonte që dikush t’i përgjigjej me të njëjtin ton, dhe menjëherë fillonte shfaqja: ofendimi, lodhja, “unë s’do të flas më fare”.
Tani Elsa shihte burrin e saj dhe, papritmas, e kuptonte se çështja nuk ishte thjesht Gerda. Gerda kishte hyrë aty ku dikush ia kishte hapur derën. Pyetja e vërtetë qëndronte përballë saj, me pantallona shtëpie dhe bluzë të zakonshme, duke bërë çmos të sillej sikur gjithçka mund të zgjidhej me disa shikime të lënduara.
— Po pres, — tha Elsa.
— Çfarë po pret? — ia ktheu Dritani ashpër.
— Që të marrësh valixhet.
— Unë nuk kam ndërmend ta çoj gjëkundi tani.
Elsa pohoi lehtë me kokë, sikur pikërisht këtë përgjigje kishte pritur.
— Mirë.
Nxori telefonin.
Gerda u kthye menjëherë.
— Çfarë po bën?
— Po e zgjidh çështjen me mënyrën që ti dhe Dritani më latë.
— Je çmendur? — Dritani bëri një hap drejt saj. — Do thërrasësh policinë për një bisedë familjare?
Elsa hodhi sytë një çast te ekrani, pastaj te ai.
— Jo. Ende jo. Po telefonoj bravandreqësin.
Ai u hutua.
— Çfarë bravandreqësi?
— Një të zakonshëm. Që nesër në mëngjes të ndërrojë bravat.
Gerda e përplasi pëllëmbën mbi mbështetësen e kolltukut.
— Kjo tani është cirk.
— Jo, Gerda. Cirk ishte para se të vija unë, kur vendosët të luanit zhvendosjen pa zonjën e shtëpisë.
Faqja e Dritanit iu tendos. Kur zemërohej vërtet, faqja e majtë i ngurtësohej gjithmonë sikur të bëhej gur.
— Po ia bën më keq të gjithëve.
— Jo. Po bëj të pamundur që kjo ditë të përsëritet.
Ai i hodhi motrës një vështrim të shkurtër. Ajo e kuptoi menjëherë dhe ktheu kokën mënjanë. Mes tyre kaloi diçka e vjetër, e mësuar prej kohësh: tani duhej të duronin, të shtynin të dy bashkë, pastaj ajo do të mbetej, Elsa do të ftohej, nata do t’i zbuste gjërat. Kështu ndoshta e kishin menduar. Ndoshta nuk e kishin thënë me zë, por ishin të bindur: mbrëmja do të ziente pak, mëngjesi do ta paqtonte.
Elsa e njihte atë mekanizëm. Në fillim të vinin përpara faktit të kryer. Pastaj të shpjegonin se ishte vonë të kundërshtoje, sepse gjithçka tashmë kishte ndodhur. Pastaj të kërkonin të mos e ashpërsoje situatën, sepse njerëzit edhe ashtu kishin halle. Pastaj kalonte një javë, kalonte një tjetër, dhe realiteti i ri ngjitej pas shtëpisë si pluhur i lagësht në parvazin e dritares. Më pas bëhej më e vështirë ta shkundje sesa të pajtoheshe me të. Pikërisht mbi këtë kishin llogaritur.
— Ke pesë minuta, — i tha ajo Dritanit. — Ose dilni vetë, ose telefonoj policinë dhe njoftoj se në banesën time ndodhen njerëz që unë nuk i kam lejuar të hyjnë.
— A je në vete? — përsëriti ai, këtë herë më ulët.
— Më shumë se kurrë.
Gerda ngriti kokën me vrull.
— Dritan, po e dëgjon? Është gati ta nxjerrë motrën tënde me polici. Ja pra, ky është qëndrimi i saj.
— Mos e përmbys, — tha Elsa. — Qëndrimin tim e pe në çastin kur ti as nuk more mundimin të më telefonoje. Mund të më kishe marrë vetë dhe të më thoshe: “Elsa, jam në hall, a mund të rri disa ditë te ju?” Por nuk e bëre. Pse? Sepse e dije përgjigjen?
Gerda u zbeh, por menjëherë i shtrëngoi buzët.
— Sepse me ty nuk flitet si njeri.
— Si njeri flitet duke pyetur.
Dritani, krejt papritur, u ul në karrige dhe nguli sytë në dysheme. Ky ishte shenjë e keqe. Do të thoshte se nuk kishte ndërmend ta zgjidhte. Kishte vendosur të futej në mbrojtjen e tij të heshtur, prej së cilës më vonë do të lindte fraza e tij e preferuar: “ti i shkatërrove të gjitha vetë”.
Dhe Elsa, befas, kujtoi me një qartësi therëse ditën kur për herë të parë kishte ndier se në martesën e tyre ishte hapur një çarje. Jo nga një sherr, por nga zakoni i Dritanit për të vendosur në emër të të dyve.
Kishte ndodhur gati një vit më parë. Pa e diskutuar fare me të, ai i kishte dhënë Gerdës një palë çelësa rezervë — gjoja që të ujiste lulet, ndërsa ata do të largoheshin për tri ditë. Elsa e kishte marrë vesh rastësisht, kur e kishte parë motrën e burrit në hyrje të pallatit, dy ditë para udhëtimit.
— Ah, vetëm provova nëse çelësi bënte, — kishte thënë Gerda me gjallëri.
Atëherë Elsës i ishte mbledhur gjithçka përbrenda, por Dritani përsëri e kishte larguar çështjen me dorë.
— Është për çdo rast.
Vetëm se ai “për çdo rast” doli në sipërfaqe edhe dy herë të tjera. Një herë Gerda kishte hyrë “të ndërrohej pas shiut”, sepse ndodhej aty pranë. Herën tjetër, për të marrë një karikues që gjoja e kishte harruar pas një dreke familjare. Elsa kërkoi t’i ktheheshin çelësat. Gerda ia ktheu. Por me një fytyrë sikur nuk po i hiqej hyrja në banesën e dikujt tjetër, por një dekoratë që e kishte merituar.
Dhe ja ku ishin tani valixhet në korridor. Nuk ishte rastësi. Ishte vazhdim.
— Dritan, — tha Elsa, — nuk do ta përsëris më. Ose e zgjidh tani si njeri i rritur, ose e zgjidh unë. Por pastaj mos u anko për pasojat.
Ai ngriti kokën.
— Çfarë pasojash? Me divorc do më trembësh?
Ajo nuk e kishte pritur që ai ta thoshte kaq shpejt. Madje jo si frikë. E tha si një hedhje të acaruar, me të cilën përpiqesh ta detyrosh tjetrin të tërhiqet.
Elsa e vështroi me kujdes.
— Këtë e the si kërcënim apo si propozim?
Dritani lëvizi supin me nervozizëm.
— Po them që familja nuk ndërtohet kështu.
— Familja nuk ndërtohet duke futur dikë fshehurazi në shtëpi.
Gerda e kapi valixhen nga doreza me një lëvizje të prerë.
— Mjaft tani. Nuk ka nevojë të bëni shfaqje për shkakun tim. Po iki.
Dritani u ngrit menjëherë.
— Ku do shkosh? Është mbrëmje.
— Kjo nuk është shqetësimi yt, — tha Elsa ftohtë. — Vëllai i saj vendosi që banesa ime është pistë rezervë uljeje. Tani le ta përdorë kokën.
Por Gerda nuk lëvizi. Ajo shikonte Dritanin, dhe në atë vështrim nuk kishte dëshirë për të gjetur zgjidhje, por kërkesë të pastër: dëshmo se je në anën time. Elsa e kishte parë shumë herë atë shikim — në tryezat festive, në mesazhe, në grindjet e vogla të përditshme. Motra ishte mësuar që vëllai, herët a vonë, të dilte mes saj dhe çdo telashi. Edhe atëherë kur telashet i kishte krijuar vetë.