Me gishtat që i dridheshin lehtë dhe duke gëlltitur lotët që i ngjiteshin në fyt, Klea u përpoq ta vendoste perden sërish drejt. Prindërit e Oltianit kishin ardhur me një komplet të shtrenjtë perdesh si dhuratë dhe kishin shprehur dëshirën ta shihnin menjëherë të varur në dritaren e sallonit. Klea i falënderoi me mirësjellje — në të vërtetë ishin vërtet elegante dhe do t’i jepnin dritë dhomës — dhe për një çast mendoi t’i paloste me kujdes e t’i ruante në dollap për një moment më të përshtatshëm. Por kjo nuk u lejua. Oltiani u rreshtua menjëherë në anën e prindërve dhe vendosi që duhej provuar aty për aty, që të shihnin si harmonizoheshin me mobilimin.
Klea e ndiente se si do të përfundonte gjithçka. Nën shikimin e mprehtë të bashkëshortit, e sidomos në praninë e të tjerëve, ajo humbiste qetësinë dhe bënte patjetër ndonjë gabim “të pafalshëm”. Dhe pastaj nisnin vërejtjet, thumbimet, komentet e tij përpara kujtdo.
Pak më herët, kur shtëpia ishte bosh, ai e kishte ndihmuar: kishte kaluar fshesën, kishte larë enët, madje kishte bërë edhe ndonjë shaka. Asnjë fjalë e rëndë, asnjë kritikë. Por mjaftonte të shfaqeshin prindërit e tij dhe gjithçka ndryshonte. Më pas, zakonisht, kërkonte falje. Thoshte se ishte nxehur kot, se i kishte rënë asaj në qafë pa të drejtë, se nuk ishte aq e paaftë sa dukej në ato momente. “Kujt nuk i ndodh?” shtonte ai, dhe situata sikur shuhej. Përkohësisht.
Në thelb, Oltiani kishte natyrë urdhëruese. I pëlqente të drejtonte e të jepte komanda. Ndërsa Klea ishte e butë, e duruar, gjithnjë e gatshme të përshtatej. Ajo mundohej me shpirt t’u pëlqente të gjithëve. Sa herë që prindërit e tij paralajmëronin vizitë, ajo kalonte orë të tëra në kuzhinë duke përgatitur gatime, që të mos turpërohej; pastronte çdo cep të apartamentit derisa të shkëlqente. E megjithatë, përfundimi ishte i njëjtë: ndonjë vërejtje therëse, ndonjë qortim i hedhur para të huajve apo edhe para miqve të afërt. Dhe kjo po bëhej gjithnjë e më e padurueshme.
Me kalimin e viteve, Klea e kapi veten duke besuar pothuajse seriozisht se ndoshta ai kishte të drejtë. Ndoshta ishte vërtet e ngathët, jo mjaftueshëm e zgjuar, naive, e paaftë me duart. Të gjitha etiketat që ai i ngjiste, gjoja për t’ia “hapur sytë” mbi mangësitë e saj, që të punonte me veten e të përmirësohej. Por ajo, sipas tij, nuk përmirësohej kurrë. Dhe tani duart i dridheshin sa herë që duhej të bënte diçka nën vëzhgimin e tij të rreptë.
— Zonjushë… — dëgjoi papritur një zë mashkulli. — Kam kohë që kam vënë re se nuk mbani unazë martese. A mund t’ju bëj një pyetje paksa personale?
Klea ishte mësuar ta thërrisnin “zonjushë”. Edhe pse kishte tridhjetë e tetë vjeç, shtati i saj i hollë dhe tiparet e imta e bënin të dukej më e re. Unazën vërtet nuk e mbante më; kohët e fundit i ishte liruar dhe i rrëshqiste nga gishti.
Ai që po fliste ishte Saimir Mëhilli, një nga pacientët e saj. Prej ditës së parë të kursit dhjetëditor të fizioterapisë ai ishte përpjekur t’i afrohej: niste biseda, i thurte komplimente, gjente arsye për ta zgjatur çdo seancë. Ajo, nga ana e saj, e kishte vështruar me një lloj kureshtjeje të fshehtë. Sipas kartelës mjekësore ishte dyzet e dy vjeç dhe dukej në formë të shkëlqyer. Kishte pësuar një frakturë në këmbë dhe ishte në fazën e rikuperimit.
Në përgjithësi, Klea si mjeke merrej me diagnostikimin dhe përcaktimin e trajtimit, ndërsa procedurat i kryente zakonisht Rinesa Kodra. Por Rinesa ishte sëmurë atë javë dhe Klea ishte detyruar ta zëvendësonte çdo ditë për disa orë, duke u marrë vetë me pacientët. Dhe pikërisht atë ditë, në seancën e fundit të Saimirit, pyetja e tij e drejtpërdrejtë e gjeti krejt të papërgatitur…