Me valixhen që rrëshqiste lehtë mbi asfalt dhe me një ndjesi të panjohur që i përzihej me ankthin, Hana Nushi u nis drejt një fillimi të ri. Pranvera në Dhërmi ishte çuditërisht e butë atë vit, si të donte ta përkrahte vendimin e saj për të nisur gjithçka nga e para.
Peqini e priti me aromën e luleve të bardha dhe me një erë të freskët pranverore që i përkëdhelte fytyrën. Në platformë e priste nëna e saj, Fatime Marashi — flokët tashmë krejt të thinjur, por përqafimi po aq i ngrohtë sa dikur. Nuk thanë shumë. U shtrënguan fort.
— Hajde në shtëpi, bijë, — i pëshpëriti nëna.
Në kuzhinën e vogël ziente çaji me limon. Hana rrëfente ngadalë, si të çlironte nyje të vjetra brenda vetes. I tregoi se si më në fund kishte kuptuar se të jesh e përshtatshme për të gjithë nuk do të thotë domosdoshmërisht të jesh e dashur.
— E mban mend, — i tha nëna, duke i ledhatuar dorën, — sa shumë përpiqeshe të ishe vajza ideale? Të mos mërzitje askënd, t’u pëlqeje të gjithëve?
— Po, — buzëqeshi ajo me hidhërim. — U rrita, por ajo nevojë mbeti.
— S’ka gjë. Rëndësi ka që e kuptove, — tha Fatimja, duke i shtuar çaj në filxhan. — Të tjerat vijnë me kohën.
Në mbrëmje, telefoni i Hanës nisi të dridhej pa pushim. Ajo e pa ekranin, por thirrja u ndërpre. Menjëherë pasoi një mesazh: “Ku je? Pse nuk more gjërat e tua?” Nuk u përgjigj. As atij, as atyre që erdhën më pas. Telefoni vazhdonte të binte — Marsel Kryeziu nuk e kishte parashikuar këtë fund.
Disa orë më vonë mbërriti një mesazh i gjatë, plot ndjesë dhe premtime se “gjithçka do të rregullohej”. Hana e lexoi pa emocion. Duhej rregulluar më herët, mendoi. Dhe për herë të parë pas shumë kohësh, e zuri gjumi e qetë.
Të nesërmen u zgjua me një ndjesi çlirimi, sikur të kishte hequr nga shpatullat një barrë që e mbante prej dy vitesh. Mori në telefon firmën ku kishte punuar dikur — po kërkonin kontabiliste. Caktoi një intervistë.
— Hanush! — dera e zyrës u hap me vrull dhe brenda hyri Gresa Kryeziu, si gjithmonë energjike. — Kur erdhe? Pse nuk më lajmërove?
Denisa Frashëri, ish-kolegia dhe mikja e saj më e afërt, nuk kishte ndryshuar aspak: e zhurmshme, e çiltër, gjithnjë gati për të ndihmuar.
— Dje, — tha Hana duke buzëqeshur. — Erdha të pyes nëse ju duhet një kontabiliste.
— Na duhet patjetër! — u gëzua Gresa. — Fantastike! Po çfarë ndodhi? Marseli…?
— Ish-Marseli, — e korrigjoi qetë Hana. — U largova.
Gresa fishkëlloi lehtë. — Më në fund! Pyesja veten kur do ta hapje sytë.
— S’të kam treguar gjë, — tha Hana.
— Edhe sikur të më kishe treguar, a do të më kishe dëgjuar? — ia ktheu ajo me shaka. — Sidoqoftë, tani je këtu. Dhe kemi një arkitekt të ri… Gentian Qosja. I zgjuar, simpatik dhe, mbi të gjitha, beqar!
Hana tundi kokën. — Jo tani.
— S’të thashë të bësh plane, vetëm ta shohësh, — qeshi Gresa.
Gentiani doli të ishte rreth të tridhjetë e pesave, i gjatë, flokëerrët, me një vështrim të thellë dhe një buzëqeshje të butë që nuk pritej nga një burrë me profil kaq serioz. Ai drejtonte sektorin arkitekturor të projektit të ri dhe për shkak të detyrës, Hanës i duhej të bashkëpunonte shpesh me të.
— Keni kohë që punoni këtu? — e pyeti një ditë, duke hyrë në zyrën e saj me disa preventivë në dorë.
— Sapo jam kthyer. Kam qenë këtu më parë, — u përgjigj ajo.
— Pse u larguat?
Ajo buzëqeshi lehtë. — Për dashuri. Të paktën, ashtu mendoja.
Ai heshti për një çast, duke e parë me një interes të ri.
— Dhe tani?
— Tani punoj, — tha ajo thjesht.
Pas asaj bisede, Gentiani nisi të shfaqej më shpesh në zyrën e saj, herë me dokumente në dorë, herë me ndonjë arsye krejt të parëndësishme.