Ai vërtet nuk e kuptonte. Nuk e kuptonte se me atë fjali të vetme sapo kishte shkelur mbi kujtimin e gjyshes së saj, mbi planet që kishin ndërtuar bashkë, mbi besimin që ajo i kishte falur pa rezerva. Me një fjalë të thatë, ai e kishte zvogëluar gjithçka të shenjtë për të në një akuzë të rëndomtë koprracie.
Eriola u drejtua ngadalë në karrige. Tavolina e kuzhinës, që pak çaste më parë dukej si qendra e botës së tyre të vogël, tani i ngjante një vije ndarëse mes dy fronteve kundërshtare. Aroma e ushqimit, që deri atëherë kishte qenë e ngrohtë dhe shtëpiake, iu bë e rëndë, pothuajse e neveritshme.
— Ç’lidhje ka motra jote me paratë që më la gjyshja? — tha ajo me zë të prerë. — Çfarë është ajo për mua? Pse duhet t’i blej unë makinë Bleona Bashës me ato para, Erion Elezi?!
Emrin e tij e shqiptoi si të ishte një përkufizim, jo një thirrje. Jo “Erion?”, por “Erion.” — si pikë në fund të një fjalie. Si mbyllje e diçkaje që deri atë çast ajo e kishte quajtur “ne”.
Atij më në fund po i binte zilja. Jo sepse po pranonte arsyetimin e saj, por sepse po kuptonte se “ideja e shkëlqyer” nuk po kalonte pa kundërshtim. Fytyra filloi t’i marrë një nuancë të kuqërremtë.
— Eriola, pse po e bën dramë? Jemi familje. Bleona është motra ime, do të thotë është edhe e jotja. Ç’është ky ton, sikur po të zhvat gjënë e fundit? Thjesht duam ta ndihmojmë!
— “Duam”? — ajo buzëqeshi me hidhërim. — Nuk ka pasur asnjë “duam”. Ishte propozimi yt, dhe ti prisje që unë të tundja kokën menjëherë. Familja ime është gjyshja ime, që u kërrus duke punuar në dy vende vetëm që unë të kisha një nisje më të mirë në jetë! Ajo nuk e ka parë kurrë Bleonën. Janë paratë e saj, e kupton? Të sajat! Jo të tuat dhe as të përbashkëta për t’i shpërndarë si dhurata!
Bifteku në pjatën e tij ishte ftohur, një shtresë e zbehtë yndyre po formohej sipër. Darka ishte shkatërruar pa kthim.
— Ja pra… — tha ai zgjatur, dhe në zërin e tij u ndie thumbimi i akuzës. — Kur flasim për të mbyllur kredinë apo për të parë një apartament më të madh, atëherë paratë janë “tonat”. Por kur vjen puna për të ndihmuar motrën time, papritur bëhen “të tuat” dhe “të gjyshes”? S’e prisja këtë ngushtësi nga ty. Këtë lakmi.
Fjala u var sërish në ajër. Lakmi. Këtë herë jo si pyetje, por si etiketë. Si vulë.
— Lakmi? — ajo qeshi, por e qeshura i doli e mprehtë, pothuaj e egër. — Kështu e quan ti? Unë e quaj përpjekje për të përfituar nga ajo që s’është e jotja! Po sillesh si dikush që kërkon të zgjidhë hallet e veta me xhepin tim, Erion! Është e lehtë të bësh bujarin me paratë e tjetrit, apo jo? Ndoshta t’u bëjmë edhe një rikonstruksion prindërve të tu? Pse jo, para paska!
Ai u ngrit vrullshëm, duke përplasur gotën me komposto. Lëngu i errët u derdh mbi mbulesën e bardhë, duke lënë një njollë të shëmtuar kafe që përhapej ngadalë.
— A je në vete? Mos i përziej prindërit e mi këtu! Doja të bëja një gjest të mirë! Ti e ktheve gjithçka në hesap e fyerje!
— Sepse bëhet fjalë për para! — shpërtheu ajo, duke u çuar edhe vetë në këmbë. — Jo për copa letre, por për vite jete të gjyshes sime! Për shtëpinë tonë të ardhshme! Për diçka që ti po përpiqesh ta shpërdorosh për tekat e motrës sate të papjekur!
Qëndronin përballë njëri-tjetrit, të ndarë nga tavolina ku po ftohej darka e fundit e qetë e tyre. Kuzhina e ngrohtë ishte kthyer në arenë. Të dy e ndjenin se gongu kishte rënë dhe përplasja sapo kishte nisur.
Britmat mbetën pezull për disa sekonda, pastaj u ulën ngadalë, si pluhur pas një shpërthimi. Erioni merrte frymë me vështirësi; gjoksi i ngrihej e i binte fort. Mbështetej me nyjat e gishtave mbi tavolinë dhe vështronte njollën e errët në mbulesë, sikur aty të ishte prova e fajit të saj. Priste që ajo të vazhdonte të bërtiste, të justifikohej, të luftonte.
Por Eriola nuk tha asgjë.
Me një qetësi të çuditshme, pothuaj të ftohtë, ajo u ul sërish në karrige. Lëvizja e saj ishte e matur, e kontrolluar, sikur nuk kishte qenë pjesë e asaj skene të shëmtuar pak çaste më parë, por thjesht një dëshmitare që po zinte vend për ta parë më qartë atë që po ndodhte.