Unë hodha sytë nga ai. Arditi rrinte i mbledhur në divan, me shpatullat e ngritura dhe gishtat e kapur fort mes tyre, si të donte të mbante veten të mos shpërbëhej.
— Duhet ta hap, — thashë me qetësi. — Përndryshe do fillojë prapë të godasë derën.
U çova. Eca drejt hyrjes pa veshur pantoflat, zbathur mbi pllakat e ftohta që më përshkuan me një të dridhur. U afrova te dera dhe pashë nga syri magjik.
Ajo ishte vetëm në shkallë. Pardesyja i varej hapur, flokët i ishin shpërndarë pa rregull, ndërsa në dorë mbante çantën e saj të përhershme, atë kafen me cepat e konsumuar. Nuk po trokiste më, as nuk bërtiste. Qëndronte përballë derës dhe shikonte drejt vrimës së syrit, sikur ta ndiente që unë po e vështroja.
E hapa.
— E lashë çantën, — tha shkurt.
U spostova mënjanë. Ajo hyri pa më hedhur sytë, shkoi drejt dhomës së ndenjjes dhe mori çantën nga pufi. Të njëjtën çantë që gjatë gjithë kohës e kishte pasur në sup kur përplaste derën.
Nuk kishte harruar asgjë. Thjesht kërkonte një arsye për t’u kthyer.
— Ardit, — tha kur e pa djalin në divan. — Qenke ende këtu.
Ai nuk foli.
Vështrimi i saj ra mbi tavolinën e vogël. Mbi dosjen plastike ku qëndronte kontrata e dhurimit, me vulat zyrtare dhe firmën e nënës sime në fund.
— Çfarë janë këto? — pyeti.
— Ato që kërkuat, — iu përgjigja. — Dokumentet e apartamentit.
U afrua, u përkul pak dhe lexoi pa i prekur letrat.
— Elira Hoxha, — shqiptoi me zë. — Nëna jote.
— Po.
— Do të thotë që banesa nuk është e jotja.
— Është e imja, — thashë ngadalë. — Në jetën reale. Në të drejtën time. Në çdo kuptim përveç fletës. Në letër pronare figuron mamaja ime.
Ajo u drejtua ngadalë dhe më nguli sytë.
— Pra më ke gënjyer gjithë këto vite. Ke thënë që është shtëpia jote. Ke ndërruar çelësat në pronën e dikujt tjetër.
— Në shtëpinë ku jetoj prej pesë vitesh, — ia ktheva. — Ku jeton burri im. Ku janë rrobat e mia, dokumentet e mia, kasaforta ime. Pronare është mamaja, po ajo kurrë s’ka hyrë pa më marrë në telefon. Kurrë s’ka përdorur çelësin e saj për të më zënë në befasi. Kurrë s’ka prekur filxhanët e mi.
Fytyra e saj ndryshoi pak e nga pak. Zemërimi iu zbeh, u kthye në mosbesim, pastaj në diçka më të mjegullt — ndoshta hutim, ndoshta lëndim.
— Nëse nesër më ndodh gjë, — vazhdova, — kjo shtëpi i mbetet nënës sime. Jo Arditit. Jo familjes suaj. Askujt tjetër. Nëse ne ndahemi, djali juaj mund të marrë një banesë me qira ose të kthehet te ju. Është zgjedhja e tij. Por kjo shtëpi mbetet në anën time.
Ajo nuk foli.
— Kam edhe video, — shtova. — Kur po përplasnit derën. Kur bërtisnit. Kur kërcënonit. Nëse prekni edhe një herë derën time, do bëj kallëzim. Nuk është kërcënim. Është paralajmërim.
Heshtja u bë e rëndë, e dendur si mjegull.
Ajo u ul ngadalë mbi pufin ku më parë ishte mbajtur për zemre. Tani rrinte drejt, duart mbi gjunjë, sytë të ngulur në dysheme.
— Atëherë gjithçka qenka e kotë, — tha me zë të ulët. — Të gjitha përpjekjet e mia.
— Çfarë përpjekjesh? — e pyeta.
— Kam jetuar për ju, — tha pa ngritur kokën. — Mendoja: djali u martua, do bëjë familje, do ketë shtëpi, fëmijë… Nuk mendoja për veten. Doja të ishit mirë. Të kishit një çati tuajën, të sigurt.
— Unë kam një çati.
— Nuk ke! — shpërtheu papritur. Sytë i ishin të thatë, të ashpër. — E ka nëna jote! Ti je thjesht e përkohshme këtu. Derisa asaj t’i teket ta shesë. Pastaj ku do shkosh? Kush do të dojë pa shtëpi?
— Mami, — ndërhyri Arditi. — Mjafton.
— Ti hesht! — ia preu ajo. — Tradhtar! U rreshtove kundër nënës për një grua. Çfarë je tani? As djalë, as burrë!
U ngrit me vrull, shkoi deri te varësja e rrobave dhe kapi pardesynë, pastaj e lëshoi.
— Dyqind mijë lekë, — tha. — I premtove për të hënën.
— Do t’i kthesh, — thashë. — Me para në dorë.
— Në dorë, — përsëriti ajo. — Dhe çelësat e rinj të derës.
— Jo.
U kthye menjëherë.
— Si jo?
— Nuk do keni çelës, — thashë qartë. — Nëse keni nevojë, telefononi. Do t’ju presim, do hapim. Por çelës personal nuk do ketë më.
Më shikoi gjatë.
— Ardit, e dëgjon?
— Po, — tha ai. — Dhe jam dakord.
Ajo u drodh, si ta kishin goditur.
— Edhe ti?
— Po, mami. Edhe unë.
Për herë të parë në këto vite, ajo mbeti pa fjalë. Zemërimi i saj u shua në ajër. Argumentet iu sosën.
Sytë iu ulën.
Pranë derës ishin hedhur atlete. Ajo i pa, pastaj pa të birin, që nuk lëvizi.
— Rrëmuja s’ju ndahet, — tha me zë të lodhur.
U përkul me vështirësi, mori njërën atlete, pastaj tjetrën, dhe i vendosi drejt, me majat nga dera.
Tre lugë çaji kishin rënë pranë tavolinës — me siguri kur ishte kapur me vrull. I mblodhi, i fshiu me cepin e pardesysë dhe i vendosi me kujdes mbi tavolinë.
U drejtua.
— Po iki, — tha. — Në frigorifer keni pelmenë. Shkrini dhe zieni.
U nis drejt daljes pa u kthyer. Shpatullat i ishin kërrusur, flokët e thinjura i dilnin nga topuzi.
— Mirupafshim, — thashë.
Nuk m’u përgjigj.
Dera u mbyll. U dëgjua klikimi i bravës dhe pastaj edhe një rrotullim tjetër — çelësi i saj i vjetër, që ende punonte me mekanizmin e mëparshëm.
Hapat e saj u zhdukën nëpër shkallë.
U mbështeta pas murit. Në hyrje sundonte qetësia. Vetëm shiu përplasej lehtë mbi xham dhe diku larg një makinë i ra borisë.
— Tani, — tha Arditi.
— Çfarë?
— Do t’ia kthesh vërtet paratë?
— Po.
— I kemi?
— Jo. Do t’i kërkoj mamit.
Ai heshti pak.
— Kontrata që i tregove… në të vërtetë kujt i përket apartamenti?
E pashë. Zbathur mbi pllakat e ftohta, me flokët ende të lagura dhe një shprehje të hutuar.
— Mua, — thashë. — Është në emrin tim. Mamaja e kaloi para gjashtë muajsh, kur nisëm të flisnim për fëmijë. Tha që ishte koha të ishte gjithçka e qartë.
— Pse i nxore dokumentin e vjetër?
— Sepse ajo nuk duhet ta dijë të vërtetën. As sot. As nesër.
Ai tundi kokën, pa zemërim.
— I ke menduar të gjitha.
— Jo. Thjesht dua të mbroj veten. Dhe kam një nënë që më ka mësuar si bëhet.
U afrua, më kapi dorën. Pëllëmba i dridhej pak.
— Nesër do marr dikë për derën, — tha. — Do vendosim një të blinduar.
— Sapo e ndërruam.
— Dua një që s’thyhet me shpatull.
E pashë derën metalike. Nuk kishte pothuajse asnjë shenjë.
— Në rregull, — thashë.
Më përqafoi fort.
— Nuk do hesht më, — pëshpëriti. — Kurrë.
Qëndrova në kraharorin e tij, duke dëgjuar rrahjet e zemrës.
Pas pak, ai u shkëput.
— Po të bie telefoni, — i thashë.
E pa ekranin dhe u ngrirë.
— Mami po telefonon.
E la të bjerë. Pastaj e refuzoi.
— Të hënën do ta marr. Do them që isha i zënë.
— Do hash? — më pyeti.
— Jo. Le të porosisim pica.
Ai buzëqeshi lehtë.
— Me açuge?
— Pa ullinj.
U errësua jashtë. Dritat e rrugës u pasqyruan mbi asfaltin e lagur. Unë pija çaj nga filxhani im i preferuar, ndërsa ai bënte porosinë.
— Dyzet minuta, — tha.
— Mirë.
— Çfarë do i themi mamasë tënde?
— Të vërtetën.
— Edhe për kasafortën?
— Po. Por jo për dokumentin e vjetër. Ai është sekreti ynë.
Ai buzëqeshi.
— Qenka bukur të kesh një sekret.
— Kur s’ka tradhti brenda, po.
— Atëherë për çfarë është sekreti?
E pashë derën.
— Që ajo që është e imja, mbetet e imja.
Ai ma shtrëngoi dorën.
— Po unë?
— Sot zgjodhe, — thashë. — Kur nuk ike me të.
— Nuk do iki, — tha. — Asnjëherë.
Kur erdhi piceri, Arditi shkoi ta merrte. Aroma e djathit dhe brumit të ngrohtë mbushi kuzhinën.
— Bukur duket, — tha ai duke hapur kutinë.
Hëngrëm në heshtje. Një mbrëmje e zakonshme e së shtunës, me drita në dritaret përballë dhe televizorë që ndiznin familje të tjera.
— Të hënën do telefonoj për derën, — tha ai.
— Edhe nënën.
— Po. Do i them që çelës nuk ka më.
— Do mërzitet.
— Do mësohet.
E pashë. Dukej i lodhur, por i qetë.
— Ke ndryshuar, — i thashë.
— Jam lodhur së pasuri frikë.
— Edhe unë.
Ai qeshi lehtë.
— Atëherë jemi skuadër.
— Skuadër.
Pasi mbaruam, ai hodhi kutinë. Unë lava filxhanët.
— Të dua, — tha nga dera.
— E di. Edhe unë.
— Nesër s’bëjmë asgjë. Rrijmë në shtëpi.
— Vetëm në shtëpi, — përsërita.
Shiu nisi sërish. Tërhoqa perden, fika dritën dhe shkuam në dhomë.
Dera e re do vendosej të hënën. Por sonte ishte e shtunë, qetësi dhe aromë pice në ajër.
Mbylla sytë.
Dhe fjeta.