— Mua s’më intereson asgjë tjetër. Vetëm një gjë: që hija e saj të mos shfaqet më këtu.
Denisa heshti gjatë. Fjalët e Endritit po i përplaseshin në mendje, njëra pas tjetrës, si valë të ftohta. Po përpiqej të kuptonte nëse ajo që po dëgjonte ishte shpëtim apo një formë tjetër kurthi.
— Pse po e bëni këtë për mua? — e pyeti më në fund, me zë të ulët.
Endriti buzëqeshi lehtë, por në atë buzëqeshje kishte më shumë kujtim sesa humor.
— Sepse e mira nuk duhet harruar, — tha ai. — Ju i shpëtuat jetën nënës sime. Unë atëherë isha djalë i ri, ende pa mbushur njëzet e pesë. Pa të, do të isha rrëzuar. Ajo më rriti vetëm. Borxhin tim po e shlyej tani. Dhe njëkohësisht po i jap edhe një mësim kësaj zonje, — shtoi, duke bërë shenjë me kokë nga Drita. — Që e keqja nuk kthehet me të keqe.
Drita papritur u ngrit në këmbë, e tronditur, fjalët i dilnin të përziera.
— Pranoj! Do firmos çdo gjë! Vetëm mos më prekni, ju lutem… Jam plakë… nuk më kanë mbetur shumë vite…
— Mjaft, — e ndërpreu Endriti pa e parë fare. Pastaj u kthye nga Denisa. — Vendimi është i juaji. Keni kohë deri nesër në mëngjes. Unë do të qëndroj këtu. Ju shkoni, pushoni pak. Djali ku është?
— Në dhomën që mora me qira, — u përgjigj ajo. — Është vetëm.
— Më jepni adresën. Do dërgoj dikë ta mbajë nën vëzhgim, që të mos shqetësoheni.
Denisa i tregoi adresën. Ai shkroi një mesazh në telefon, pastaj e futi në xhep.
— Shkoni tani. Nesër në dhjetë, këtu. Me dokumentet. Dhe me të, — shtoi, duke treguar sërish nga Drita. — Firmos dhe largohet.
Denisa u ngrit. Këmbët i dukeshin të huaja, si të mos i përkisnin trupit të saj. E pa Dritën: e mbledhur në një cep, me sytë përdhe.
— Do vij, — tha qetë. — Jo për të. Për veten time. Që kjo histori të mbyllet njëherë e mirë.
Ajo veshi pallton, doli në shkallë. I ftohti e goditi në fytyrë. Makina e zezë ishte ende aty, me motorin ndezur. Eci disa hapa, u ndal pranë murit dhe u mbështet. Dridhej fort. Donte të ulej në borë dhe të bërtiste — nga frika, nga lodhja, nga ai lehtësim i çuditshëm që nuk po arrinte të çante mes emocioneve të tjera.
Telefoni i ra. Arlindi.
— Mami! Ku je? Po më ha meraku!
— Jam mirë, bir, — u përpoq ta mbante zërin të qëndrueshëm. — Po vij. Çdo gjë do rregullohet.
Mori një taksi dhe u kthye në dhomën e vogël me qira. Gjatë rrugës mbylli sytë. Nesër gjithçka do merrte fund. Si, nuk e dinte. Por ndjente se makthi tetëmbëdhjetëvjeçar po shuhej.
Atë natë nuk mbylli sy. Qëndroi shtrirë në divanin e vjetër, duke vështruar tavanin e errët. Përtej murit dëgjoheshin zhurmat e tubacioneve. Arlindi fjeti shpejt, i rraskapitur, me rrobat veshur. Denisa herë ngrihej për të pirë ujë, herë shtrihej sërish. Mendimet i silleshin në kokë pa pushim.
Me agimin u ngrit, lau fytyrën me ujë të ftohtë dhe u vesh. Djalin nuk e zgjoi. La një shënim mbi tavolinë: “Kam një punë. Kthehem shpejt. Mos dil askund. Ushqimi është në çantë. Të dua.” E vendosi pranë telefonit të tij.
Mëngjesi ishte i ngrirë. Mori taksi dhe u nis drejt shtëpisë. Dokumentet i mbante shtrënguar në xhep. Shoferi provoi të hapte muhabet, por e kuptoi shpejt që ajo nuk ishte për biseda.
Makina e zezë pa targa ishte ende para hyrjes. Ngjiti shkallët me frymë të rënduar. Dera e apartamentit ishte gjysmë e hapur.
Brenda çdo gjë dukej e rregulluar. Rrëmuja e një dite më parë ishte zhdukur. Rrobat e hedhura ishin mbledhur, dyshemeja shkëlqente. Si të mos kishte ndodhur asgjë.
Nga kuzhina vinte zë.
Endriti rrinte ulur, me pallton e shtrenjtë veshur, përpara një filxhani çaji. Përpara tij ishin disa letra të vendosura me kujdes.
— Uluni, Denisa. Do çaj?
— Po.
Ai i mbushi filxhanin. Çaji ishte i fortë, i ëmbël. Ajo u habit si rastisi pikërisht ashtu si e pinte.
— Drita? — pyeti.
— Në dhomë. I dhashë një qetësues. U tensionua mbrëmë, thirra edhe mjek. Tani po e merr veten.
Denisa e pa me habi.
— Po kujdeseni për të?
— Vetëm sa të mos më vdesë para firmave, — tha ai me një buzëqeshje të lehtë. — Por nuk jam përbindësh. Është plakë.
Ai shtyu letrat drejt saj.
— Këtu është heqja dorë nga çdo pretendim mbi apartamentin. Këtu angazhimi që nuk ju afrohet as juve, as nipit. Këtu pëlqimi për çregjistrim. I firmos dhe është e lirë. Do i jap ca para sa për fillim.
Denisa lexoi shpejt. Çdo gjë ishte hartuar me kujdes juridik.
— Borxhi?
— I mbyllur. Njerëzit e mi janë njoftuar. Për ju, nuk ekziston më.
— Vetëm kaq?
— Jo vetëm kaq, — tha seriozisht. — Ju i shpëtuat jetën nënës sime. Për mua kjo vlen më shumë se çdo shumë parash. Dhe sinqerisht… më pëlqen drejtësia.
Ai u ngrit.
— Thirre.
Denisa shkoi në dhomën e Dritës. Ajo rrinte ulur, e veshur, me buzën e çarë ende të mavijosur. Sytë i kishte bosh.
— Drita, hajde.
Në kuzhinë, ajo mori stilolapsin. I hodhi një sy letrave, pastaj e ngriti kokën nga Denisa.
— Më fal, — tha me zë të shuar.
Denisa nuk ndjeu asgjë. As triumf, as dhimbje. Vetëm zbrazëti.
— Për çfarë?
— Për gjithçka. Për Besnikun. Për mënyrën si të kam trajtuar. Mendoja se shtëpia ishte e imja, se ti ishe e huaj… Por kur erdhën ata, ti u ktheve. Pse?
Denisa mori frymë thellë.
— Sepse jam njeri. Jo për ty. Për veten time.
Drita tundi kokën, sikur e priste këtë përgjigje. Firmosi pa hezitim.
— Mund të iki tani?
— Po, — tha Endriti. — Gjërat janë gati. Makina pret poshtë. Ja dhe pak para.
Ajo mori zarfin.
— Kujdesu për Arlindin, — i tha Denisës. — Është djalë i mirë.
— Do kujdesem.
Në derë, pa u kthyer, përsëriti:
— Më fal.
Dera u mbyll.
Endriti futi dokumentet në çantë.
— Mbaroi, Denisa. Apartamenti është i juaji. Jeta po ashtu. Jetoni.
Ai u largua. Shtëpia mbeti e qetë.
Denisa eci nga një dhomë në tjetrën. Çdo kënd mbante kujtime: hapat e parë të Arlindit, netët me lot, shpërthimet e Besnikut kur kthehej i dehur, shpresat që i mbante gjallë.
U ul në mes të dhomës dhe shpërtheu në lot. Vitet e poshtërimeve, frika, dashuria e dhimbshme për Besnikun, lehtësimi i vonuar — të gjitha dolën me njëherë.
Nuk e dëgjoi kur dera u hap. Arlindi u ul pranë saj dhe e përqafoi.
— Mami… të thashë të mos vije vetëm. E gjeta adresën.
Ajo fshiu sytë.
— Si erdhe?
— Pashë shënimin. S’mund të rrija.
— Gjithçka mbaroi, — i tha ajo. — Drita iku. Borxhi u shlye. Shtëpia është e jona.
Ai e pa i habitur.
— Ka mbaruar vërtet?
— Po.
Ai heshti.
— Tani çfarë?
Ajo hodhi sytë nga fotografia në mur: Besniku i ri, me Arlindin foshnjë në krahë.
— Tani jetojmë. Ti mbaron shkollën. Unë punoj. Fillojmë nga e para.
— A do kthehet gjyshja?
— Nuk besoj. Dhe më mirë kështu.
Ai hezitoi.
— E fale?
Denisa mendoi gjatë.
— Ndoshta. Jo për të. Për të mos mbajtur më peshë brenda vetes. Por bashkë nuk mund të jetojmë më.
Arlindi pohoi.
— Ai burri… çfarë lidhje kishte me ty?
Denisa buzëqeshi lehtë.
— Vite më parë, kur punoja natën në spital, shpëtova një grua. Ishte në gjendje të rëndë. Doli të ishte nëna e tij. Ai më kërkoi, por s’u takuam kurrë. Ja ku u kryqëzuan rrugët pas kaq kohësh.
— Dhe e mira u kthye.
— Nganjëherë kthehet, — tha ajo.
Ajo u ngrit dhe hapi perdet. Dielli ndriçonte borën.
— E di çfarë? Pas një jave është Viti i Ri. Sivjet do vendosim pemë. Të madhe. Me drita.
Arlindi buzëqeshi.
— Po.
— Tani kemi kohë për gjithçka.
Mbrëmjen e asaj dite morën gjërat nga dhoma me qira dhe u kthyen në apartament. Blenë ushqime, çokollatë, lëng. Në shtëpi, Denisa ngrohu ujin, e detyroi djalin të bënte një dush të mirë, pastaj u ulën në kuzhinë me çaj dhe sanduiçe. Flisnin për shkollën, për provimet që afroheshin.
Biseda të thjeshta. Të zakonshme. Por për ta, të çmuara.
Natën, Denisa nuk fjeti menjëherë. Mendoi për Dritën, që ndoshta tashmë ishte rrugës për diku tjetër. Për Endritin, që kishte një lloj drejtësie të vetën. Për Besnikun dhe jetën e tij të thyer. Për veten.
U ngrit, pa nga dritarja. Dritat e rrugës ndriçonin qetë.
— Lamtumirë, e shkuara, — pëshpëriti. — Mirëseerdhe, e ardhme.
Në mëngjes e zgjoi aroma e vezëve të skuqura. Arlindi qëndronte mbi sobë, duke u përpjekur t’i kthente me kujdes.
— Zgjohu, mami. Mëngjesi është gati. Harrova kripën, por e hodha më vonë.
Denisa qeshi dhe u ul në tavolinë. Jashtë po lindte dita.
Një ditë krejt e zakonshme. Dita e parë e jetës së tyre të re.